Vlog. Michel Houellebecq: El mapa y el territorio

Os dejo un nuevo vídeo en el que hablo de Michel Houellebecq y su obra El mapa y el territorio. Poco a poco iré añadiendo otros autores y nuevos enfoques para los que espero vuestra colaboración, críticas despiadadas y comentarios que serán todos bienvenidos. En breve os daré más información de mis nuevos talleres.

Un gusto teneros al otro lado de los cables, como siempre.

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Mis alumn@s escriben: La fórmula preferida del profesor de Yoko Ogawa

Yoko Ogawa

Fomentar el espíritu crítico en los talleristas o los alumnxs de mis cursos tiene muchas cosas buenas y una de ellas es que no me hacen ni caso. Por eso os voy a dejar una selección del trabajo final de las mejores críticas de mi último curso, del que estoy muy orgullosa ❤ Hoy le toca el turno a Maru y la novela de Yoko Ogawa, La fórmula favorita del profesor. Os dejo un enlace para que leáis mi opinión sobre esta famosa autora japonesa.

“Yoko Ogawa con esta novela alcanza la fama a nivel internacional. Con un estilo sencillo y gran acumulación de detalles, los personajes de esta historia no parecen saber por qué actúan como actúan, pasan del surrealismo a lo grotesco e introduce elementos humanistas. El profesor de matemáticas, que sufrió un accidente de coche con resultado de una limitación de su memoria a 80 minutos diarios, se ha convertido en una persona huraña que vive recluido en una vivienda situada en el garaje de la vivienda que es habitada por su cuñada, “la viuda” y es catalogado como persona difícil por las agencias de contratación de personal doméstico.

Su vida cambia cuando llega a su casa una nueva asistenta, madre soltera , que se siente sorprendida por la personalidad del profesor.Narrada en primera persona por la asistenta, nos va describiendo cómo transcurren las jornadas en casa del profesor para quien su única actividad es su participación en un concurso semanal de problemas matemáticos y su referencia continua a los números, la teoría de los números como la parte más hermosa y enigmática de las matemáticas. La belleza los números primos que inundan todos los sucesos de su cotidianidad consiguiendo que se incorporara en la vida de la asistenta y de su hijo Root formando parte de ellos. Yoko Owaba consigue el interés del lector por las leyes de los números, consiguiendo así que esta materia, un tanto ardúa , se convierta en algo atractivo.

La asistenta, mujer de gran inteligencia y empatía se enternece ante el estado del profesor e intenta que su vida sea más agradable y plena y decide que la presencia de su hijo en la casa, a quién el profesor conoce ya como Root (raíz cuadrada) va a resultar un estímulo para el profesor Tanto la asistenta como Root se ven absorbidos por los números y a partir de ese momento sus vidas experimentan un gran cambio, que no es entendido por la cuñada con el resultado de su salida de la casa. Las dificultades para la contratación de una nueva asistenta hacen que se reincorpore nuevamente iniciándose un proceso inaudito en la vida de los tres. El descubrimiento de la afición del profesor por el beisbol, su pasión por un jugador, Enatsu, un club y la infatigable asistenta en la búsqueda de elementos estimulantes para la vida del profesor dieron un giro en la vida de estas tres personas. Ogawa nos muestra un profesor con una gran ternura y entrega hacia Root que nos conmueve y como el afecto facilita la integración de “los diferentes”. Una bonita historia que nos hace pasar estupendos ratos y que nos permite congraciarnos con el género humano.”

 

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Vlog. Alistair MacLeod: Isla todos los cuentos

Alistair MacLeod

Empieza a ser recurrente esto de hacer un vídeo para compartir con vosotrxs reflexiones literarias como las que veníamos haciendo en MONÓLOGO INTERIOR. Os dejo un vídeo en el que hablo de uno de mis escritores favoritos, Alistair MacLeod y su obra de compendio Isla: todos los cuentos. Espero que os interesen estos cuentos y este autor y que me digáis vuestrxs impresiones.

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Vlog: Berta Delgado habla de Per Olov Enqvist in memoriam.

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Como siempre un placer compartir con vosotrxs reflexiones literarias desde Monólogo interior. Hoy he grabado un vídeo en el que hablo de uno de mis escritores favoritos, Per Olov Enqvist que murió hace unos meses y por eso dejo a un lado mi habitual retiro veraniego, porque este año poco tiene que ver con otros. Os dejo dos links a mis reseñas y espero que disfruteis con el vídeo, que ya iba siendo hora de que nos conociéramos en persona. Un placer ❤

https://bertadelgadomelgosa.wordpress.com/2018/05/06/per-olov-enquist-otra-vida/

https://bertadelgadomelgosa.wordpress.com/2018/01/03/per-olov-enquist-el-angel-caido/

 

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Jamie Cullum: “The Age of Anxiety”

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Nunca me gustó especialmente la traducción y no creo que sea uno de mis puntos fuertes, pero me ha parecido que en esta época de la ansiedad esta canción del compositor de jazz y pop británico Jamie Cullum era muy apropiada, también para eso tan obvio como que las canciones cuentan historias. Tomad mi traducción como algo más bien libre que debería llevaros a pensar en vuestra (mierda) de vida, si es el caso.
Hoy abandonamos un poco el folk, folk-rock, indie-folk o el folk-blues, que suelo  escuchar y nos adentramos en un mundo menos rural y más literario, ya que el estribillo de esta canción, “The Age of Anxiety”: “love survives of us”, el amor nos sobrevive, nos lleva al famoso verso del poeta inglés Philip Larkin, que en 1984 rechazó ser poeta laureado: “What will survive of us is love”, en concreto, el último verso de  “An Arundel Tomb”, el más famoso de sus poemas y muy popular, que incluso está escrito en su tumba. A él no le gustaba, puede llegar a ser irónico, porque si sucede es porque realmente queremos que así sea. El poema está escrito tras su visita a la Catedral de Chichester, donde está el monumento de alabastro a Thomas de Beauchamp, Conde de Warwick, que tiene de la mano a Katherine Mortimer. Vendría a ser como nuestros amantes de Teruel o similar al sepulcro de Juan II e Isabel de Portugal que puede visitarse en la Cartuja de Miraflores de Burgos. En cualquier caso, el propio Larkin escribió junto al borrador: “el amor no es más fuerte que la muerte solo porque dos estatuas se cojan de la mano 600 años”. Sin embargo, en una entrevista dijo que sí, que el amor nos sobrevive y lo que pretendió es no sonar demasiado romántico, más o menos.
Esta canción, en mi opinión, aunque es de hace un año, es más actual que nunca. Es un canto de esperanza, a pesar de la ansiedad a la que estamos sometidos, en especial con la pandemia que sufrimos. Cullum hace un repaso por una serie de cuestiones con las que convivimos sin plantearnos nada, desde los problemas laborales, el uso del móvil, la educación de nuestros hijos, el Brexit…la cuestión es que sería ideal esconder la cabeza como el avestruz y cerrar los ojos, pero si nos unimos podemos conseguir pequeñas victorias. Eso sólo lo consigue el amor, y yo añado, porque subyace, la solidaridad, la compasión y el sentido común. Espero que a disfrutéis como yo lo he hecho con esta versión y disculpéis que no departa más con vosotros últimamente, sin embargo, no os olvido y os agradezco infinito que estéis ahí, al otro lado de los cables ❤
Desde MONÓLOGO INTERIOR venimos diciendo desde hace tiempo que hay grandes historias en muchas canciones como en las de  Johnny Cash (“Out Among The Stars”), John Hiatt (“Nobody Knew His Mame”), Bruce Springsteen ( “My Father’s House”)Dave Alvin  (“Harlan County Line”) , de nuevo John Hiatt  (“Have a Little Faith In Me”) ,Hozier  (“The Arsonist’s Lullaby”) y Sarah Jaffe (Watch Me Fall Apart) , de Eliott Smith, ” A Fond Farewell”  o  Solid Gone de Tim Barry o Colter Wall y su canción,“Kate McCannon”, que podéis seguir pinchando en los enlaces.
Traducción Berta Delgado Melgosa
I just wanna live inside sometimes          A veces me gustaría vivir hacia dentro
Don’t wanna have to beg you to subscribe     No tener que suplicar que te suscribas
Are you a man before your father dies?   ¿Eres un hombre antes de que muera tu     padre?
“But what’s a man these days?”, I hear you cry    Te oigo gritar: ¿qué es ser un hombre ahora?
And are we raising up our children right?        ¿Estamos criando bien a nuestros hijos?
Is my career gonna reignite?   ¿Mi carrera se va a relanzar?
See all the virtue signalers tonight   Mira esta noche las señales castas
I want that bandwagon to pass me by      quiero ignorar esa tendencia
Well, I’ve been scratching around in the dirt   bueno, he estado escarbando en la mugre
Looking for meaning in the cold, cold earth  buscando el sentido en la tierra fría
To gather in what’s left of your self-worth   para unir todo lo que queda de tu autoestima
‘Cause only love is what survives of us    porque solo el amor nos sobrevive
‘Cause I hold on to you           porque me aferro a ti
And you hold on to me            y tú a mi
A tiny victory in the age of anxiety      Una minúscula victoria en la era de la ansiedad
Do those kids know that I was somebody?  ¿Saben estos chavales que yo era alguien?
And I’ve kept all my texts from Amy   y que he conservado todos los textos de Amy
My mother was one of those bodies  mi madre fue uno de esos cuerpos
Another stranger off the ferry    otro extraño que cayó del ferry
Don’t wanna put my hands up in the air       no quiero rezar
And raise my phone up like I just don’t care…   y alzo el teléfono como si no me importara…
At our age, blow me down the White House stairs… a nuestra edad me dejan sin palabras las escaleras de la Casa Blanca
Oh, did I waste my time on all that prayer?…. ¿perdí el tiempo en esa plegaria?
No, I won’t be your apparatchik… no, no seré tu apparatchick
And be the kind who’s blind to all its magic…  y ser de los cegados por su magia
So here comes your European exit…y aquí está tu salida de Europa
With asylum seekers in your attic … con refugiados en tu ático

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WILLIAM S. BURROUGHS: YONQUI

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Desconozco a quién le puede interesar  este libro porque para los yonquis no tiene ningún misterio: ¿a quién le va a interesar leer lo que ve cada mañana en el espejo? y para los que no lo somos no veo tanto morbo ni aventura típica de la pulp fiction. Supongo que este concepto que en realidad es erróneo, ya que pulp se refiere a la encuadernación rústica de novelillas, a pesar de que algunas fueron escritas por grandes autores, de subgéneros narrativos como la aventura, la ciencia ficción, la ficción queer (homosexual), el terror y un largo etcétera, tampoco es que pudiera estar lleno de moralina, si atendemos el momento en que está escrita, 1953, todo lo contrario. Aquí en España el prototipo de personaje pulp es el Coyote, novelas creadas por José Mallorquí en 1943. Otros personajes famosos de mi juventud pueden ser Fu Manchu, creado por Sax Rhomer, Cthulhu de H.P. Lovecraft, Flash Gordon de Alex Raymond, o Conan de Robert E. Howard. En Yonqui no hay glamour, ni humor ni nada.

Ningún libro puede impedir el deseo de llenar un vacío, que según el autor es lo que hace la droga, en general y esto lo añado yo, cualquier tipo de adicciones. Yonqui es casi un tratado de cómo un muchacho del medio oeste se convierte en un yonqui de guante blanco. Un chico de buena familia que después escribiría con técnicas tan sobresalientes como el cut-up, o la técnica del recorte de periódico, que hacía que por medio de esos recortes aleatorios viéramos frases con sentido, porque según Burroughs el lenguaje nos aliena. Esto, que parece sacado de un taller de escritura creativa, ha dado lugar a grandes canciones de Patty Smith, David Bowie o Kurt Kobain.

No obstante, aquí no hay una narración al estilo Bukowski. Su estilo es desapasionado hasta la náusea, nos cuenta sus experiencias como quien hace la lista de la compra, empiezas a lo tonto, te rodeas de criminales y otros drogadictos, entras y sales de la cárcel, quieres salir de la droga pero en realidad no, recaes y no te das cuenta de que eres un  yonqui hasta tu primer síndrome de abstinencia, a partir de ahí parecerás un doctor en química o un farmaceútico. Por tanto, no voy a negar que me he aburrido. Según el prólogo de Alan Gingsberg, con quien se dice que estuvo liado, necesitaron mucho cuidado para que pudiera pasar la censura y lo pudieran editar. La mayor parte del libro se la envió en sus cartas que luego se publicaron como Cartas de la ayahuasca. Pero me ha ocurrido como con Boris Vian y su Escupiré sobre tu tumba, yo creo que eso no era pulp, pero como si lo fuera, ninguna de las dos pasa el filtro del tiempo. Reconozco la valentía de ambos y su estilo, pero poco más. Esto es un catálogo de supermercado y no una autobiografía, porque sabes que puede hacer muchísimo más pero deja fuera al lector. Burroughs, según dice, no sabía unir precaución y sexo, qué pena que no le haya sucedido lo mismo con esta obra, pero es su primera novela y su influencia es notable. Volveré.

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JEAN-PAUL SARTRE: LA NÁUSEA

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Sólo sé que no me he enterado de nada: supuestamente esta es una novela existencialista pero a mí me parece de lo más positiva, a la manera que lo eran las grandes tragedias griegas en las que se buscaba la katharsis. No hay nada más trágico que lo que sucedió a Edipo, por eso los espectadores y ahora lectores tenían y tenemos que hacer lo posible para aprender de los errores de los demás y adaptar nuestra estrategia vital para no caer en la náusea. Todos los humanos no somos capaces de sobreponernos, aún así, el mensaje está ahí para quien lo quiera hacer suyo, que Sartre tuviera esta intención o no a mí me resulta irrelevante.

La vida es una mierda, la vida es cruel, esto es un hecho, ahora bien ¿qué vas a hacer? Esto lo dice también el budismo, es el no añadir sufrimiento al sufrimiento. Ah, que después de la náusea no hay nada… Bueno, habrá en esta vida lo que cada uno en su libertad y responsabilidad decida o, en palabras de Sartre:

«La vida tiene un sentido si uno quiere dárselo».

Roquentin no es tan diferente de cualquiera de nosotros en medio de esta pandemia (hago un inciso para decir que La peste de Camus está en mi lista de lecturas). Buscamos apagar el silencio, comunicarnos por todos los medios tecnológicos para después abrrurrirnos de los demás. ¿Os imaginais el confinamiento sin internet? Sólo hace unos años que lo utilizamos y ya es tan importante como el fuego. El ser humano es repugnante en general, lleno de miserias, busca constantemente fuera para validarse, para encontrarse en el tener y refugiarse en el ego, por eso es necesario (en sentido filosófico de obligatoreidad) que decidamos buscar un sentido y no acabar como Roquentin, nuestro solitario protagonista aburrido de sí mismo. El rayo de esperanza que supone Annie, una antigua novia, lo arroja al precipicio, porque sin amor estamos desconectados de los demás. Ese es uno de los mejores momentos de la novela, al menos narrativamente hablando: resulta devastadora la descripción del momento en que Roquentin oye cómo se cierra la puerta tras él, la puerta al amor como redención, también al amor de la amistad que pudiera haber mantenido con el Autodidacta:

«Tú sabes que ponerse a querer a alguien es una hazaña. Se necesita una energía, una generosidad, una ceguera… Hasta hay un momento, un principio mismo, en que es preciso saltar un precipicio; si uno reflexiona, no lo hace»

No obstante, un tema que me resulta relevante es el del paso del tiempo, ya que para Sartre sólo el presente importa, pero el protagonista se sitúa frente a frente con el pasado. En efecto, para un existencialista el futuro no existe, el hombre está abocado a la muerte, pero no se menciona y aquí tenemos una de las grandes contradicciones de esta novela. A pesar de que Roquentin parece caer en una espiral absurda piensa en escribir un libro.

«Pero llegaría un momento en que el libro estaría escrito, estaría detrás de mí y pienso que un poco de claridad caería sobre mi pasado. Entonces quizá pudiera, a través de él, recordar mi vida sin repugnancia. Quizá un día, pensando precisamente en esta hora, en esta hora lúgubre que espero, con la espalda agobiada, que llegue el momento de subir al tren, quizá sienta que el corazón me late más rápidamente, y me diga: fue aquel día, aquella hora cuando comenzó todo. Y llegaré —en el pasado, sólo en el pasado— a aceptarme».

Siento el spoiler, pero merecía la pena atender a varias cuestiones al respecto. En primer lugar, este hombre aherrojado a un mundo pestilente y aburrido decide subirse a un tren y escribir un libro que “de sentido a su pasado”, por lo que no considero que sea el comportamiento básico de alguien para quien la vida carece de sentido. Si pensáramos que Roquentin sufre depresión, que yo no lo creo, tendríamos que tener en cuenta la definición de la depresión que nos dejó el eminente neuropsiquiatra ya fallecido, Carlos Castilla del Pino: la depresión es la ausencia de proyectos, pero Roquentin tiene uno y no uno cualquiera: a. encontrar sentido a su vida y b. dejar un legado, es cierto que es un proyecto renqueante y que lo quiera hacer no quiere decir que lo culmine, es más, es ciertamente probable que, de estar depresivo, tuviera este propósito y no se levantara de la cama, pero eso no se nos cuenta.

Por otro lado, tengamos en consideración una pregunta que el inefable filósofo y neuropsiquiatra, Viktor Frankl, fundador de la logoterapia y el análisis existencial y autor, entre otros libros de El hombre en busca de sentido, hacía a sus pacientes según entraban en la consulta: “Y usted ¿por qué no se suicida?”. A partir de semejante cuestión indagaba en los intereses del paciente para hacerle salir de su náusea. En este mismo sentido, Albert Camus, con quien Sartre tenía mala relación por envidia a mi modo de ver, decía: “El acto más importante que realizamos cada día es tomar la decisión de no suicidarnos” (la cursiva es mía), esto es con otras palabras lo mismo que decía Sartre, porque es evidente, como también decía el filósofo austríaco Wittgenstein, incomprensible para mí en general salvo esta frase: “No sé por qué estamos aquí , pero estoy seguro de que no hemos venido a pasarlo bien”. En fin, algo podremos decir al respecto, ya sabemos que la vida es una tómbola. Como bien explica uno de los psicólogos clínicos y Catedrático de la Universidad de Toronto más famosos de la actualidad, Jordan B. Peterson, que la vida es horrible y cruel es obvio, ahora bien, ¿cómo vamos a lidiar con eso? Pues debemos tener voluntad para aceptar la vida para expandirnos, aprender nuevas habilidades que cambiarán tu estructura genética, si no nos ponemos en esa posición, no utilizaremos nuestras posibilidades y nos sentiremos cada vez más impotentes, lo que nos llevará a una espiral destructiva. Lo contrario, no beneficia solo al individuo, sino a su familia y comunidad. La clave del pensamiento de Peterson, autor controvertido, es que todo lo que tú hagas importa, porque no solo influye en ti sino en tu círculo y así sucesivamente. Es cierto que no sabemos qué hará finalmente nuestro protagonista, el lector lo decidirá y yo hoy me he levantado optimista.

En resumen, no voy a decir aquí que Sartre fuera un romántico empedernido y que la historia con Annie pudiera haber sido lo que diera un rayo de luz a la vida de Roquentin, sino que es una novela incongruente y literariamente poco interesante. Tampoco voy a decir que sea un pestiño, pero está trasnochada, salvo algunas cuestiones estilísticas que he encontrado muy refrescantes. Me ha sorprendido la vivacidad de los diálogos y el ritmo, rápido, sobre todo al principio, aunque no me ha gustado el retrato del personaje. Lamento haberlo comparado con Camus, pero hay una diferencia cualitativa como del agua al vino. Con todo,  me ha hecho reflexionar y eso es lo relevante. Digamos que La náusea no me ha resultado tan nauseabunda como el intercambio de amantes de Sartre con su pareja y no lo digo como algo moralmente reprobable, sino humanamente triste: miserias tenemos todos y el que esté libre de pecado que tire la primera piedra.

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Mis alumn@s escriben: Tango satánico de László Krasznahorkai

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Fomentar el espíritu crítico en los talleristas o los alumnxs de mis cursos tiene muchas cosas buenas y una de ellas es que no me hacen ni caso. Por eso os voy a dejar una selección del trabajo final de las mejores críticas de mi último curso, del que estoy muy orgullosa ❤ Hoy le toca el turno a Tango satánico, de László Krasznahorkai, uno de mis autores favoritos y uno de los más complejos. En el enlace, mi reseña de Guerra y guerra. Por eso, y por su particular forma de escribir en la que apenas hay puntos, era una apuesta arriesgada y ésta es la valiente respuesta de María Pardo. Muchas gracias. Espero que os guste.  Contadme.

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Tango satánico de László Krasznahorkai

Nacido en 1954 en Gyula, pequeña población situada al sureste de Hungría, este autor es considerado uno de los narradores fundamentales de la literatura actual. Se dice que un escritor debe tener el valor para, en tiempos difíciles, mostrar los acontecimientos que la gente teme relatar, pero esa no es la intención de Krasznahorkai para él, “el relato histórico falsifica el pasado para poder pervertir el presente”, por eso, su objetivo nunca ha sido el de hacer política a través de sus escritos sino describir lo que sus personajes sienten, piensan y hacen tratando de construirles un futuro incierto con un pasado difícil y una existencia anodina. Personajes verosímiles a los que muestra de menera física e intimista con descripciones precisas, pormenorizados detalles y mediante una introspección psicologica excepcionalmente conseguida.

Tango satánico (1985) es su primer libro escrito y también el primero de una serie adaptado al cine por Béla Tarr con el título Sátántangó en un largometraje de 7 horas y media de duración. Rodada en blanco y negro es la propuesta cinematográfica que mejor puede reflejar el escenario y contenido de esta novela: ambiente oscuro, decadente, melancólico, preparado para que en cualquier momento pueda suceder una tragedia.

La historia se sitúa en un pueblo de Hungría después de la caída del régimen comunista y relata el presente, el pasado y el imaginado y anhelado futuro de la existencia de los pocos supervivientes que lo habitan, personajes decadentes, borrachos, desaliñados que huyen de la desesperanza, en cierta medida, de sí mismos y que admiten el engaño como manera de sobrevivir porque necesitan salvarse a toda costa.

El libro empieza y acaba con la puesta en escena de un personaje, el doctor, quien dará  comienzo al relato vigilando desde su sillón y recreando el transcurrir de la existencia de sus vecinos; Futaki, el señor y la señora Schmidt, los Horgos, Kerekes…. todos ellos personajes de la comunidad que se convierten en uno por la deshumanización a la que están avocados.

El doctor y Estike emergen del resto de personajes con impactante protagonismo, el doctor, personaje desaliñado, gordo  y borracho vive rodeado  de suciedad a pesar de que es el único que puede presentar algún rasgo diferencial: piensa y escribe; anota en su diario la cotidianidad que cree observar a través de su desvencijada ventana. El otro personaje destacado es Estike cuya existencia queda magistralmente contada en el capítulo en el que el autor relata un trozo de la misma valiéndose del retrato intimista de unas horas de su existencia. Estos personajes y los otros, todos ellos constituyen un único ser que espera algo esperanzador con la llegada de Irimías, personaje perverso, mentiroso y falto de escrúpulos que consigue llevarles camino de un futuro que no existe. El narrador omnisciente nos permite saber lo que piensa Irimías, los deseos ocultos, dejándonos descubrir un final que intuimos desde el comienzo.

La descripción que se hace del espacio y tiempo nos invita a imaginar sin esfuerzo los detalles y pormenores de las diferentes escenarios en los que va transcurriendo la acción.  El espacio parece funcionar como un principio estructurador: el mismo espacio para la primera parte del libro en el que parece no suceder nada pero que sitúa todo. Relacionado con él se presentan la descripción física de los personajes, sus estados anímicos, los rasgos psicológicos que irán conformando la historia.

El tempo lento queda muy bien recogido a través de la utilización de un vocabulario preciso , de la escasez de puntos y aparte y en la que la utilización libre de la ortodoxia ortográfica: palabras unidas en largas frases y carencia de signos de puntuación nos ayuda a sumergirnos en el mundo interior de sus personajes, sus acciones y la manera en la que éstas conviven con sus pensamientos.

El ambiente físico: espacios cerrados, marginales, solitarios y el psicológico: ambiente emocional agobiante, opresivo ayudan a recrear una atmósfera que crea las condiciones para que surja lo inesperado y desate el miedo, la duda o cualquier otra emoción en el lector. Un tiempo meteorológico, que en muchas ocasiones es casi un personaje más que acompaña al protagonista, ayuda a la creación de esta atmósfera y tono narrativo  íntimo, trágico, sombrío, dificil, que marca un estilo complicado, poco claro pero preciso.

                                                                       *

Krasznahorkai recibió importantes reconocimientos a lo largo de su carrera destacando el Premio Kossuth (2004), el primero que le fue concedido de manos del gobierno húngaro. Siendo uno de los más prestigiosos de su país, le sirvió como impulso definitivo para una mayor difusión de sus trabajos. Los lectores que gustan de una forma de escritura poco habitual y exigente han encontrando en él a un escritor de culto. En un deseo de situar a mis lectoras, especialmente Susana, afirmaré que así me ha resultado a mí su lectura: difícil, desconcertante a veces, retadora siempre pero que, tras superar el esfuerzo inicial que requiere la misma, me ha permitido compartir la afirmación de Pedro B. Rey: “leerlo es una auténtica experiencia, algo insólito y desconcertante.” *

*Pedro B. Rey, en Revista Santiago, 14 marzo de 2019.

María Pardo 2020

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MARIO CUENCA SANDOVAL: EL LADRÓN DE MORFINA

mario cuenca sandoval

A veces me siento mal. Mal porque novelas estupendas como ésta no tienen la reseña que probablemente merecen. Vaya por delante que considero a Sandoval un excelente escritor y que es muy probable que lea alguna otra de sus obras.

Tengamos en cuenta que he estudiado la temática de la guerra durante años y que esta obra trata de la de Corea, la gran olvidada y, sin embargo, precursora de la guerra de Vietnam. Por tanto, mi interés por esta novela, tan alejada de lo que en España solemos entender por novela de guerra, era enorme. Nuestra literatura no suele producir novela bélica ni tampoco de trauma, por mucha narrativa que trate sobre la guerra civil, pero esos ojos suelen ser más sociales que bélicos. Quizá la novela de Alfredo Conde Memoria de soldado aporte algo nuevo al respecto y también, la inolvidable Los girasoles ciegos de Alberto Méndez. Si pincháis en los enlaces podréis leer mis reseñas. Seguro que me dejo muchas más, pero son dos buenos ejemplos. El inicio de El ladrón de morfina es espectacular, en fondo y forma. En realidad, toda la primera parte es muy lírica, con un personaje muy bien retratado y sin abusar de innecesarios clichés. El recurso de la metaficción y sus notas al pie favorece nuestra inmersión en la historia. No obstante, las otras dos partes que conforman la novela están narradas de la misma manera, lo que me ha resultado tedioso. Si me vas a contar una historia, cuéntamela, pero no me ofrezcas unos puntos de vista distintos si no llevan aparejados cambios en el tono o en el estilo, eso sin desmerecer grandes escenas que ocurren en esta segunda parte. En la tercera ya estaba deseando que acabara de una vez, era más de lo mismo, pero con la sensación de que el autor estaba cansado, que el lirismo no alcanzaba el gran nivel anterior. Esto suele pasar con algunas obras e incluso autores, que pretenden exceder las historias que cuentan. La trama de El ladrón de morfina es excelente, no hacía falta que me la vendieran, eso dispersa a lectores como yo que piensan que en la sencillez y la autenticidad está la virtud. No obstante, y a pesar de lo que yo considero un fallo estructural, estamos frente a una gran novela, que eleva el nivel de la narrativa española y que sale de la zona de confort del autor, al que no vamos a perder de vista. Recomendable.

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MARK HADDON: EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE

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Mark Haddon by Charles Moriarty

El curioso incidente del perro a medianoche es una de esas novelas que merece la pena leer y no olvidar.  Si tenéis hijos también deberían leerla, porque no te pone una venda en los ojos: los seres humanos somos lamentables, pero existe un grado de esperanza que haríamos bien en mantener. Muchos son los temas que  aborda, desde la incongruencia de los adultos, la compasión, el amor o las dificultades que enfrenta una persona con algún tipo de limitación, ya que el protagonista es autista. Haddon ha trabajado en este campo y eso redunda en beneficio de toda la novela. Como es sabido, es más fácil escribir sobre algo que se conoce. Por supuesto, un escritor puede y debe documentarse, pero la verosimilitud es escurridiza, pues tan difícil es pasarse como no llegar. El autor ha escrito libros para niños y los ha ilustrado, ya que es también ilustrador, pintor y profesor de escritura creativa en Oxford. No en vano, esta obra ha sido elogiada, con toda la razón, por autores de la talla de Oliver Sacks e Ian McEwan.

Está estructurada como una novela de detectives al estilo de Sherlock Holmes, autor que a Christopher, el protagonista, le gusta mucho. Su profesora le anima a escribir un libro y va ilustrando sus pesquisas: alguien ha matado a Wellington, el perro de la vecina y quiere averiguar quién. A medida que se suceden los acontecimientos vemos cómo  a pesar de sus nuevas peripecias su vida no cambia: sus rutinas no pueden variar. En cambio, el mundo que rodea a su familia, en la que podemos encontrar a nuestros vecinos o conocidos, es salvaje. En cierto modo, me recuerda a El señor de las moscas de William Golding. En esta magnífica novela el componente de crueldad de los niños es difícil verlo desde fuera, pero no desde dentro, exactamente como hace Haddon: en nuestra sociedad hay una elevada dosis de violencia y putrefacción que nos resulta muy normal. Recuerdo cuando estudiaba la guerra de Vietnam, primera guerra televisada, tener claro que la exposición y habituación a la violencia que durante tantos años sufrieron los estadounidenses afectó profundamente a su sociedad y esto es ya extrapolable a todas las sociedades en la era de la globalización. La pureza del personaje principal consigue un punto de imparcialidad no exenta de una moralidad rigurosa, porque las reglas son las reglas. No hay indefinición posible. No me puedo saltar las normas pero tengo una meta y conseguiré mi propósito, eso nos dice Christopher. A otra escala, todos podríamos hacer lo mismo sin dañar a los demás. Con lo fácil que sería regirnos por las reglas que sigue este chaval y cuántos disgustos nos ahorraríamos. No obstante, el bien y el mal tienen unos límites permeables y eso es difícilmente comprensible. Una delicia.

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