Vlog. ¿Por qué la literatura?

Feliz Navidad y Próspero 2021

2020 ha sido un año extraño solo porque nuestra arrogancia nos había hecho creer que somos invencibles. No lo somos, pero los pobres, los ancianos y los enfermos menos que de costumbre. Esos a los que se dio en llamar los desheredados de la fortuna y que ni siquiera aparecen en el body count, el recuento de cadáveres que cada día nos dicen los mal llamados periodistas, son un número ingente de personas que no aparecen ni siquiera en esas estadísticas. Ese recuento fue algo que el General William Westmoreland puso de moda durante la guerra de Vietnam, como si por saber el número de muertos del enemigo fueran a ganar la guerra, algo que no sucedió. No sé si pensar que un número menor de muertos nos hará sentirnos a salvo, porque nadie está a salvo del egoísmo y la estupidez incontrolada y, en cierto modo, incontrolable en la que pataleamos como niños malcriados. Estados Unidos perdió en Vietnam por no ganar, esperemos que podamos vencer a un virus entre otros que vendrán, ¿por qué hemos llegado a pensar que nada de esto podía suceder?

En cualquier caso, nos quedan los libros, la música, el arte, la fe y con ellos 2021 será un año cargado de esperanza. Os deseo lo mejor en estas fiestas, que deberíamos ver como el resurgimiento, como lo que siempre hemos celebrado de una manera pagana o cristiana, el advenimiento de la esperanza. Os deseo que en 2021 veáis lo bueno de las personas, la sencillez de las cosas y lo importante de la vida.

Nuevo vídeo en mi Vlog de crítica literaria Mónólogo interior. Hoy hablamos de por qué la literatura.

Berta Delgado Melgosa profesora, narradora y correctora de estilo.
Dra. en Teoría de la literatura y Literatura Comparada.

@bertadelgadomelgosa en Instagram

bertadelgadomelgosa@gmail.com >3

Pd. 1 Podéis apuntaros a mis talleres de crítica literaria y autocorrección para narradores para Culturamas, visitad los enlaces.

Pd. 2 Ya podéis apuntaros a mis talleres de escritura creativa iniciación y avanzada para Fuentetaja Bilbao.

Pd. 3 También podéis apuntaros a mis talleres online/presenciales para ALEABilbao: Leer como un escritor,  o De la idea al relato, Online y presencial.

Pd. 4 Podéis descargar Realidad Suficiente desde aquí, compilación gratuita de mis críticas.

Vlog. Alfredo Conde: Hombres de hierro

Alfredo Conde

En este nuevo vídeo os hablo de uno de mis escritores favoritos, como bien sabéis, Alfredo Conde. Os voy a dejar los enlaces a las entradas que he ido haciendo a lo largo de los años de algunas de sus obras, aunque hoy quería presentar su última novela Hombres de hierro y Un vento que pasa, escrita en gallego y aún sin traducir. En el vídeo os cuento por qué le tengo especial cariño y por qué la dedicatoria de mi próxima novela estará dedicada a él. Espero que os apetezca acercaros a su mundo lleno de autenticidad, ironía, humor negro y gran calidad literaria además de un gran conocimiento del ser humano. Gracias por estar al otro lado de los cables y hasta pronto.

Memoria de Noa, La secuela y otros cuentos del carajo, El beato, Memoria de soldado, Los otros días

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Vlog. Monólogo interior. Berta Delgado sobre Alfredo Conde

Berta Delgado Melgosa profesora, narradora y correctora de estilo.
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Vlog. Qué es para mí la crítica literaria

Foto del perfil de bertadelgadomelgosa

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Mil gracias por seguir ahí, al otro lado de los cables. Siento no haber podido compartir mis impresiones el vlog últimamente, pero hoy os voy a dejar dos vídeos. En este os hablo de lo que para mí es la crítica literaria, algo mucho más amplio y complejo de lo que se suele pensar, pero mucho menos elitista. Todxs podemos hacer una lectura crítica y fundamentar nuestras opiniones y a eso he aspirado siempre en MONÓLOGO INTERIOR al aportar mi visión de autoras y obras fuera del recorrido comercial. Espero que os guste.


Berta Delgado Melgosa profesora, narradora y correctora de estilo.
Dra. en Teoría de la literatura y Literatura Comparada.

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Pd.  5 ¿Queréis leer alguno de mis libros? Poneos en contacto conmigo o a través de mi web bertadelgadomelgosa.com

Vlog. Sara Mesa: Cicatriz

saramesa

Os dejo un nuevo vídeo en el que hablo de Sara Mesa y su obra Cicatriz de la que hice una crítica en su momento pero que he utilizado para explicar qué hace un corrector de estilo y su importancia a la hora de revisar nuestros escritos. Poco a poco iré añadiendo otros autores y nuevos enfoques a los vídeos para los que espero vuestra colaboración, críticas despiadadas y comentarios que serán todos bienvenidos. Os dejo información de mis talleres. Hay plazas limitadas y también son online.

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Pd. 3 También podéis apuntaros a mis talleres online/presenciales para ALEABilbao: Leer como un escritor,  o De la idea al relato, hasta el 5 de octubre.

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Vlog. László Krasznahorkai

laszlo

Os dejo un nuevo vídeo en el que hablo de László Krasznahorkai, del que ya he aprendido a escribir su nombre, porque es un viejo conocido de Monólogo interior. Aquí tenéis la crítica que hice de Guerra y guerra y aquí la de Ha llegado Isaías. Pero como no me conformo con leerlo yo, se lo doy a mis alumnos que escriben cosas como esta de la obra Tango satánico. Poco a poco iré añadiendo otros autores y nuevos enfoques a los vídeos para los que espero vuestra colaboración, críticas despiadadas y comentarios que serán todos bienvenidos. Os dejo información de mis talleres. Hay plazas limitadas y también son online.

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WILLIAM S. BURROUGHS: YONQUI

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Desconozco a quién le puede interesar  este libro porque para los yonquis no tiene ningún misterio: ¿a quién le va a interesar leer lo que ve cada mañana en el espejo? y para los que no lo somos no veo tanto morbo ni aventura típica de la pulp fiction. Supongo que este concepto que en realidad es erróneo, ya que pulp se refiere a la encuadernación rústica de novelillas, a pesar de que algunas fueron escritas por grandes autores, de subgéneros narrativos como la aventura, la ciencia ficción, la ficción queer (homosexual), el terror y un largo etcétera, tampoco es que pudiera estar lleno de moralina, si atendemos el momento en que está escrita, 1953, todo lo contrario. Aquí en España el prototipo de personaje pulp es el Coyote, novelas creadas por José Mallorquí en 1943. Otros personajes famosos de mi juventud pueden ser Fu Manchu, creado por Sax Rhomer, Cthulhu de H.P. Lovecraft, Flash Gordon de Alex Raymond, o Conan de Robert E. Howard. En Yonqui no hay glamour, ni humor ni nada.

Ningún libro puede impedir el deseo de llenar un vacío, que según el autor es lo que hace la droga, en general y esto lo añado yo, cualquier tipo de adicciones. Yonqui es casi un tratado de cómo un muchacho del medio oeste se convierte en un yonqui de guante blanco. Un chico de buena familia que después escribiría con técnicas tan sobresalientes como el cut-up, o la técnica del recorte de periódico, que hacía que por medio de esos recortes aleatorios viéramos frases con sentido, porque según Burroughs el lenguaje nos aliena. Esto, que parece sacado de un taller de escritura creativa, ha dado lugar a grandes canciones de Patty Smith, David Bowie o Kurt Kobain.

No obstante, aquí no hay una narración al estilo Bukowski. Su estilo es desapasionado hasta la náusea, nos cuenta sus experiencias como quien hace la lista de la compra, empiezas a lo tonto, te rodeas de criminales y otros drogadictos, entras y sales de la cárcel, quieres salir de la droga pero en realidad no, recaes y no te das cuenta de que eres un  yonqui hasta tu primer síndrome de abstinencia, a partir de ahí parecerás un doctor en química o un farmaceútico. Por tanto, no voy a negar que me he aburrido. Según el prólogo de Alan Gingsberg, con quien se dice que estuvo liado, necesitaron mucho cuidado para que pudiera pasar la censura y lo pudieran editar. La mayor parte del libro se la envió en sus cartas que luego se publicaron como Cartas de la ayahuasca. Pero me ha ocurrido como con Boris Vian y su Escupiré sobre tu tumba, yo creo que eso no era pulp, pero como si lo fuera, ninguna de las dos pasa el filtro del tiempo. Reconozco la valentía de ambos y su estilo, pero poco más. Esto es un catálogo de supermercado y no una autobiografía, porque sabes que puede hacer muchísimo más pero deja fuera al lector. Burroughs, según dice, no sabía unir precaución y sexo, qué pena que no le haya sucedido lo mismo con esta obra, pero es su primera novela y su influencia es notable. Volveré.

Contadme: bertadelgadomelgosa@gmail.com ❤

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También podéis apuntaros a mi taller online para ALEABilbao: Cómo interpretar lo que leemos: otra forma de entender la literatura.

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Mis alumn@s escriben: Tango satánico de László Krasznahorkai

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Fomentar el espíritu crítico en los talleristas o los alumnxs de mis cursos tiene muchas cosas buenas y una de ellas es que no me hacen ni caso. Por eso os voy a dejar una selección del trabajo final de las mejores críticas de mi último curso, del que estoy muy orgullosa ❤ Hoy le toca el turno a Tango satánico, de László Krasznahorkai, uno de mis autores favoritos y uno de los más complejos. En el enlace, mi reseña de Guerra y guerra. Por eso, y por su particular forma de escribir en la que apenas hay puntos, era una apuesta arriesgada y ésta es la valiente respuesta de María Pardo. Muchas gracias. Espero que os guste.  Contadme.

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Tango satánico de László Krasznahorkai

Nacido en 1954 en Gyula, pequeña población situada al sureste de Hungría, este autor es considerado uno de los narradores fundamentales de la literatura actual. Se dice que un escritor debe tener el valor para, en tiempos difíciles, mostrar los acontecimientos que la gente teme relatar, pero esa no es la intención de Krasznahorkai para él, “el relato histórico falsifica el pasado para poder pervertir el presente”, por eso, su objetivo nunca ha sido el de hacer política a través de sus escritos sino describir lo que sus personajes sienten, piensan y hacen tratando de construirles un futuro incierto con un pasado difícil y una existencia anodina. Personajes verosímiles a los que muestra de menera física e intimista con descripciones precisas, pormenorizados detalles y mediante una introspección psicologica excepcionalmente conseguida.

Tango satánico (1985) es su primer libro escrito y también el primero de una serie adaptado al cine por Béla Tarr con el título Sátántangó en un largometraje de 7 horas y media de duración. Rodada en blanco y negro es la propuesta cinematográfica que mejor puede reflejar el escenario y contenido de esta novela: ambiente oscuro, decadente, melancólico, preparado para que en cualquier momento pueda suceder una tragedia.

La historia se sitúa en un pueblo de Hungría después de la caída del régimen comunista y relata el presente, el pasado y el imaginado y anhelado futuro de la existencia de los pocos supervivientes que lo habitan, personajes decadentes, borrachos, desaliñados que huyen de la desesperanza, en cierta medida, de sí mismos y que admiten el engaño como manera de sobrevivir porque necesitan salvarse a toda costa.

El libro empieza y acaba con la puesta en escena de un personaje, el doctor, quien dará  comienzo al relato vigilando desde su sillón y recreando el transcurrir de la existencia de sus vecinos; Futaki, el señor y la señora Schmidt, los Horgos, Kerekes…. todos ellos personajes de la comunidad que se convierten en uno por la deshumanización a la que están avocados.

El doctor y Estike emergen del resto de personajes con impactante protagonismo, el doctor, personaje desaliñado, gordo  y borracho vive rodeado  de suciedad a pesar de que es el único que puede presentar algún rasgo diferencial: piensa y escribe; anota en su diario la cotidianidad que cree observar a través de su desvencijada ventana. El otro personaje destacado es Estike cuya existencia queda magistralmente contada en el capítulo en el que el autor relata un trozo de la misma valiéndose del retrato intimista de unas horas de su existencia. Estos personajes y los otros, todos ellos constituyen un único ser que espera algo esperanzador con la llegada de Irimías, personaje perverso, mentiroso y falto de escrúpulos que consigue llevarles camino de un futuro que no existe. El narrador omnisciente nos permite saber lo que piensa Irimías, los deseos ocultos, dejándonos descubrir un final que intuimos desde el comienzo.

La descripción que se hace del espacio y tiempo nos invita a imaginar sin esfuerzo los detalles y pormenores de las diferentes escenarios en los que va transcurriendo la acción.  El espacio parece funcionar como un principio estructurador: el mismo espacio para la primera parte del libro en el que parece no suceder nada pero que sitúa todo. Relacionado con él se presentan la descripción física de los personajes, sus estados anímicos, los rasgos psicológicos que irán conformando la historia.

El tempo lento queda muy bien recogido a través de la utilización de un vocabulario preciso , de la escasez de puntos y aparte y en la que la utilización libre de la ortodoxia ortográfica: palabras unidas en largas frases y carencia de signos de puntuación nos ayuda a sumergirnos en el mundo interior de sus personajes, sus acciones y la manera en la que éstas conviven con sus pensamientos.

El ambiente físico: espacios cerrados, marginales, solitarios y el psicológico: ambiente emocional agobiante, opresivo ayudan a recrear una atmósfera que crea las condiciones para que surja lo inesperado y desate el miedo, la duda o cualquier otra emoción en el lector. Un tiempo meteorológico, que en muchas ocasiones es casi un personaje más que acompaña al protagonista, ayuda a la creación de esta atmósfera y tono narrativo  íntimo, trágico, sombrío, dificil, que marca un estilo complicado, poco claro pero preciso.

                                                                       *

Krasznahorkai recibió importantes reconocimientos a lo largo de su carrera destacando el Premio Kossuth (2004), el primero que le fue concedido de manos del gobierno húngaro. Siendo uno de los más prestigiosos de su país, le sirvió como impulso definitivo para una mayor difusión de sus trabajos. Los lectores que gustan de una forma de escritura poco habitual y exigente han encontrando en él a un escritor de culto. En un deseo de situar a mis lectoras, especialmente Susana, afirmaré que así me ha resultado a mí su lectura: difícil, desconcertante a veces, retadora siempre pero que, tras superar el esfuerzo inicial que requiere la misma, me ha permitido compartir la afirmación de Pedro B. Rey: “leerlo es una auténtica experiencia, algo insólito y desconcertante.” *

*Pedro B. Rey, en Revista Santiago, 14 marzo de 2019.

María Pardo 2020

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Mis alumn@s escriben: Cometierra de Dolores Reyes

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Fomentar el espíritu crítico en los talleristas o los alumnxs de mis cursos tiene muchas cosas buenas y una de ellas es que no me hacen ni caso. Por eso os voy a dejar una selección del trabajo final de las mejores críticas de mi último curso, del que estoy muy orgullosa ❤ Hoy toca Cometierra, de Dolores Reyes, reseña de Susana Molledo Pouso. En el enlace tenéis la que hice yo. Espero que os guste.  Contadme.

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Esta novela aparentemente corta, pero que sobrepasa las 170 páginas, es una historia extraña de principio a fin. Podría formar parte de un texto cercano al realismo mágico si Dolores Reyes hubiera resuelto de forma correcta tal paradoja, pero el argumento queda en un limbo no solventado entre lo mágico, el don con el que cuenta el personaje protagonista, Cometierra, y lo real, el horror que da pie al argumento mismo de la novela: una joven capaz de ver los crímenes que se cometen a su alrededor cuando come tierra. El comienzo de la novela es impactante. La primera visión de la protagonista es comprobar que la mano que ha acabado con su madre es la de su propio padre. A partir de ese momento se convertirá, muy a su pesar, en Cometierra, una joven a la que sus vecinos pedirán ayuda llevándole tierra de sus casas para que encuentre a sus desaparecidos, todos ellos mujeres y niños desfavorecidos, habitantes, como ella, de barrios marginales de Buenos Aires, que han sido hechos desaparecer, en realidad, y la mayor parte, además, asesinados. Lo que podría haber sido la excusa perfecta para realizar una crítica feroz y valiente del peligro que mujeres y niños corren en parte de la sociedad argentina actual, se convierte en una narración aburrida por lo reiterativa.

Aunque cuenta con una estructura claramente lineal dividida en tres partes, con una trama bien construida de principio a fin, la autora no es capaz de centrarnos en el relato. No consigue la fuerza que el tema elegido requiere. Las injusticias cometidas contra colectivos vulnerables, con la connivencia de gran parte de la policía, dan para mucho más, pero no hay garra en la forma de contarnos esta terrible historia. Y eso que tiene otro aliado: el narrador. Un acierto haber elegido la primera persona, porque al lector le llega desde muy cerca el dolor que siente la protagonista cuando usa su don, que es al mismo tiempo su maldición. Pero aun así el relato de los acontecimientos resulta confuso y desordenado.

Hay tres puntos que deberían ser suficientes, y no lo son, para atrapar al lector: historia extrema de denuncia social, un personaje-narrador que ve más allá que el resto de los personajes y una trama bien organizada, a pesar de la nada clara cronología de los hechos.

Los personajes que conviven de una u otra manera con la protagonista no resultan interesantes para la historia: su hermano Walter, la tía y la profesora, el policía, los amigos… Son estos pero podrían haber sido otros y la historia sería la misma.

Dolores Reyes utiliza un estilo sobrio y conciso, en ocasiones muy lírico, que por desgracia desaparece tras las primeras páginas. Alguna frase, incluso, al principio de la novela me ha traído a la mente al inimitable Miguel Hernández: “Cierro los ojos para apoyar las manos sobre la tierra que acaba de taparte, mamá, y se me hace de noche. Cierro los puños, atrapo y la llevo a la boca”.

La prosa casi poética que, como he dicho, aparece al comienzo de la novela, desaparece por completo para dar lugar a una prosa deslavazada repleta de errores gramaticales y de tiempos verbales mal construidos. Podríamos pensar que se trata de la forma de hablar de sus personajes, pero no son aspectos que determinen un bajo nivel cultural sino errores habituales en personas de cualquier clase social.

En cuanto al lenguaje de esta obra, si la autora o la editorial quieren hacerse un hueco entre los lectores españoles deberían replantearse la cuestión de los argentinismos que pueblan la novela. Hay una cantidad excesiva; muchos de ellos localismos, lo que dificulta enormemente su lectura. Algunos podemos adivinarlos por el contexto; no así otros muchos, que solo consiguen echarnos una y otra vez de la historia cada vez que acudimos al diccionario. Aunque tal vez habría que perdonar en este punto a la autora, pues seguramente nunca imaginó llegar a un público allende los mares con esta obra.

No quiero terminar este modesto análisis sin añadir un detalle importante que aparece en Cometierra y que hemos estudiado a lo largo de este curso. En uno de los momentos claves la autora se saca de la manga una escena que resta verosimilitud al relato y rompe la continuidad del argumento: la aparición del padre, cual superhéroe de comic, no debería tener cabida ni siquiera en una novela como esta.

Susana Molledo Pouso

Editorial Sigilo

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Envíame la primera página de un texto

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Vivimos tiempos revueltos y puede que alguien de vosotrxs quiera tirarse de los pelos pero ya no tenga. Tanto si es tu caso como si no, aconsejo volver los ojos a los demás y al valor que cada uno de nosotros puede y debe aportar y agradecer de ❤ que estéis al otro lado de los cables.

Así pues, durante los próximos 6 días envíame completamente GRATIS la primera página de tu texto y te daré mi opinión profesional y unas claves para poder mejorarlo. Quizá es el momento de dejar fluir aquello que querías contar y te da vergüenza. Confía en ti y en mi profesionalidad.

Desde MONÓLOGO INTERIOR quiero que sepáis que tenéis un medio para quien quiera comunicarse y expresar sus emociones. Todo esto pasará y se convertirá en un mal recuerdo del que tendremos que sacar alguna enseñanza positiva. Recordad que escribir es una tortura para muchos pero también es terapéutico.

Dejemos escapar los demonios.

💪🏻 gracias por compartirlo.

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BERNARDO ATXAGA: ESOS CIELOS

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Qué mala suerte tengo últimamente con mis lecturas. Y eso que estoy yendo sobre seguro y he escogido grandes autores. En este caso, Bernardo Atxaga, cuyo nombre real es José Irazu Garmendia, el escritor en euskera más leído y traducido. Su obra abarca todos los géneros: cuento, novela, poesía y ensayo y se le ha traducido a numerosas lenguas.

Esos cielos prometía. Un argumento interesante sobre una etarra que ha pasado varios años en la cárcel y vuelve a Bilbao en un viaje en autobús físico y emocional hacia una nueva vida en la que no sabe qué sucederá. Un entorno, por tanto, tan claustrofóbico y asfixiante como la propia cárcel. El personaje de Irene, la protagonista, está bien retratado. Una mujer completamente perdida y traicionada que recuerda las amistades de la cárcel. Irene sueña y se nos cuentan los sueños, cuestión que me ha sacado del argumento que, en mi opinión se queda a medias. Se suele decir que es más importante lo que no se dice que lo que realmente se indica, pero no hay que pasarse. Una cosa es que se dejen pistas al lector, a modo de miguitas, y otra que sea el propio lector quien escriba la novela mientras lee, que es lo que me ha sucedido con ésta. Se me han ocurrido unas cuantas escenas distintas, varios finales y no sé cuántas subtramas. Eso es porque el argumento es potente y su ejecución floja. Podría decirse que algo atropellada y simplona, porque va perdiendo por el camino poderosos hilos argumentales.

No obstante, la ambientación, la dureza a ratos de la narración y un buen retrato de los personajes conforman los aspectos positivos de una obra que se lee de un tirón pero que sabe a poco. Resulta evidente el buen hacer literario de Atxaga, que dota a la obra de una prosa ágil pero en la que no crees. Da la impresión de que ha intentado escapar de las menciones al grupo terrorista ETA, así como a otros aspectos más concretos, para ir al núcleo de las vivencias internas de la protagonista pero que ha patinado: quedan demasiadas cosas en el aire, aunque éste sea el de mi adorado Bilbao.

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