TODOS LOS PUTOS DÍAS: RESEÑA DE SONIA ALDAMA MUÑOZ

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Hoy os presento una nueva reseña de Todos los putos días. Las críticas cuando son buenas hacen mucha ilusión, pero el peso de intentar mejorar en el próximo libro se siente como una losa. Si estas opiniones vienen además de otros escritores, la alegría es doble y la responsabilidad mayor, puesto que los tejemanejes de la técnica están a la vista y lo que, quizá, una mayoría de lectores no ve, en este caso, sí. Desde aquí quiero agradecer sus palabras con toda humildad. Podéis ver la reseña desde Culturamas pinchando en el link o más abajo. Una vez más, 10000 gracias ❤

Sonia Aldama Muñoz es poeta, cuyo último libro, La piel melaza, tengo muchas ganas de reseñar. Licenciada en Ciencias Políticas y Sociología. Máster de Narrativa, Poesía y Ensayo en Hotel Kafka. Escribe narrativa, poesía, literatura infantil, artículos de opinión y crítica literaria. Profesora de poesía y técnicas narrativas. Fue finalista en el Certamen Historia de Todos. I Concurso de Relato Breve. Ayto. de Azuqueca de Henares, 2005. Está incluida en las antologías Cuentistas Madrileñas (2006), En legítima defensa. Poetas en tiempos de crisis (2014), Diez relatos de mujeres (2015) y Servicio de habitaciones (2016).
En 2013 publicó el libro de poemas Cuarto solo.

“Todos los putos días” es su último libro publicado en marzo de 2018 y comienza así:

“NACÍ de una manera teatral y depravada, cachete y pocos lloros, lo que ha malogrado el resto de mi vida”

Para la autora, “Todos los putos días” es una historia de desamor con uno mismo. La envidia, el odio y la venganza nos dominan hasta que tropezamos con lo único importante para el ser humano: la necesidad de sobrevivir.

Lo que hagas después es cosa tuya.

Dice Berta que es un relato largo, aunque también se puede considerar  una novela breve. Leí el libro como una novela corta, y no eché de menos más tramas ni caracteres, tal vez porque, como Berta, no soy escritora de largo aliento y disfruto muchísimo las obras breves que son capaces de condensar la esencia de la naturaleza humana, como sucede con Todos los putos días.

Un libro que habla del deseo, del perdón, la culpa, el odio, la venganza, de estar tan pendiente de uno mismo que ves en los demás, lo que no son, sólo un reflejo de tu propio odio, y de la falta del amor propio.  La novela habla de cómo idealizamos y envidiamos lo ajeno para sobrevivir a lo propio.

Narrado el primera persona, Irati envidia a una Clara que en realidad solo es un ser humano tan normal o no, como la propia Irati. La novela está escrita a ratos con cierta ironía y sentido del humor, tal vez para poder soportar así la crudeza con la que la narradora retrata la crueldad de la naturaleza del ser humano, ese masoquismo salvaje y destructor que nos recuerda que la vida es eso, es ser todos los putos días.

El libro también nos habla sobre lo que pensamos que son los demás, pero solo en relación con nosotros mismos, de cómo el amor nos limita y hace que limitemos la vida de los otros y de cómo la culpa solo sirve para martirizar a quien la padece, ya que los demás, si tuvieran algo que perdonarnos, antes deberían ser capaces de perdonar sus propias culpas. La expiación en el libro tiene forma de cuchilla y la lluvia conforma un correlato de un duelo que la protagonista no quiere elaborar o de su propio masoquismo que no deja de mojar todo lo que pisa, como esa lluvia incesante de Bilbao.

El conflicto aparece desde el principio en el personaje de Irati y se va resolviendo a medida que crece su propia confusión y las dudas sobre los demás.

Me parece que Berta tiene una de las voces más interesantes que he leído de la narrativa actual, el tema del masoquismo como segunda lectura es sobrecogedor, la estructura precisa, el lenguaje y el ritmo narrativo, hacen de esta obra, casi un manual de técnicas narrativas para cualquiera que quiera acercarse a la ficción y aprender de la buena literatura.

Sonia Aldama Muñoz

bertadelgadomelgosa@gmail.com<3

Puedes encontrar el libro en:

LUZ Y VIDA, Burgos, Laín Calvo, 34, 09003. Fundada en 1948. Tercera generación de libreros. Su objetivo, que recibas un asesoramiento profesional y personalizado para que encuentres lo que buscas.

ANTI-Liburudenda, Bilbao, Dos de Mayo, 2, 48003. Es un establecimiento muy especial, que se aleja de los típicos criterios comerciales, donde encuentras libros que no se venden en otras librerías.

IGUAZÚ, León, C/ Plegaria, 7, Barrio Húmedo, 24003. Librería especializada en viajes, montaña y naturaleza, que ha apostado por un viaje interior.

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KARL OVE KNAUSGÅRD: UN HOMBRE ENAMORADO (Tomo II)

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Un decepcionante tocho pequeño burgués de alguien que parece querer ser un zumbado al estilo David Foster Wallace, pero sólo por encima, aunque es difícil al ser padre de cuatro churumbeles. Esto es, se puede ser un intelectual y padre de familia. Se puede ser un zumbado y padre de familia. Pero no se puede ser un genio atormentado si llevas a los niños al parque y les cambias los pañales. Yo creo que eso no. Un hombre enamorado es un novelón exitoso, el segundo tomo en el que habla de su vida titulada pomposamente Mi lucha, nada más y nada menos que 3.500 páginas que no pienso leer, porque si me dejan las dejo en 250 a lo sumo. Lo que pasa es que a la gente, por lo general muy cotilla, le gustan los detalles y esto es un culebrón de la propia existencia que no aburre pero que no dice nada. Yo, como buena barojiana, me intento saltar las descripciones para ir a la acción, como bendecía el guipuzcoano, pero es que aquí no hay descripciones, porque todo son frases cortas, diálogos insulsos y cosas sin el menor interés de una vida cotidiana sin guarrerías y, para mí, eso no es una vida cotidiana. Hasta el sexo es para procrear. No sé. Más que decirme sobre su vida, me da la impresión de que me está ocultando lo más interesante. Me dan ganas de pedirle otras 3.500 páginas inventadas de verdad.

Quizá debería haber empezado por el sexto o por el primero de los tomos, porque he de decir que soy morbosa y esa mirada de hombre atormentado de la portada daba lugar a creer que iba a ver sangre y vísceras, desarraigo, algo, pero no hay nada más allá de discusiones de pareja, niños llorones, paseos por el parque y esa escalofriante definición del machismo: yo sólo quiero escribir, así que mi mujer que se lleve a los niños ya. Afortunadamente es noruego, de haber sido español habría entrado en la Real Academia de la Lengua, menudas conversaciones tendría con Javier Marías y Arturo Pérez Reverte.

Aunque también podríamos decir que es un culebrón pseudointelectual. Los excursos culturetas, sobre todo el dedicado a Dostoievski es excelente, lo que me lleva a pensar en leer alguna de sus otras obras. Lo cierto es que, a mi modo de ver, tener 30 años y ser un escritor reconocido no da lugar a pensar en penas, aunque todos los escritores las tienen o las ocultan o las dejan a la vista de los buitres, en este volumen, al menos, no hay gran cosa sobre la que escarbar. En realidad no es que quiera ser una cosa que no es es, es que quiere ser todo a la vez y eso no es posible: un padre de familia, un intelectual de éxito, un genio atormentado como decíamos, en algún punto el marketing deja un lado cojo, sea el que sea. Luego la vida pone las cosas en su sitio y este hombre ha terminado diciendo que “el éxito no tiene que ver con la calidad”, lo que viene a ser la constatación de un hecho: estos libros son una porquería desde el punto de vista literario. Para mayor desgracia de este autor, estoy leyendo a la vez Otra vida, autobiografía del sueco Per Olov Enquist, y no es que salga perdiendo, es que no hay color. Me sorprende sin embargo esta manera mía de adentrarme en autores europeos alejados de España y comprobar la importancia de Strindberg, sobre todo su Peer Gynt.

Resumiendo, no perdáis el tiempo con la prosa vacía de Knausgård en estos tomacos interminables y buscad donde hable de literatura. Es posible que sea un buen autor que quiso ganar dinero y se puso a escribir como un norteamericano mediocre.

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Pd. Contacta conmigo si te interesa conseguir mi último libro sobre la envidia patológica y el masoquismo, Todos los putos días.

SAMUEL BECKETT: MOLLOY

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Mi relación con Beckett es extraña, porque me he resistido a leer Esperando a Godot. A pesar de que adoro el teatro, me cuesta leerlo y no quería que me sucediera como con Chéjov, cuyas obras dramáticas me dejan indiferente. Así que lo que me ha pasado es como cuando no quieres ver a alguien, de quien sabes que te vas a enamorar, por no sufrir luego el desamor. No obstante, no existe riesgo de desamor con Beckett o lo amas o no lo resistes. No vamos a hablar aquí de su relación con Joyce, al que creo que ha superado, en cierto modo.

Molloy es el primer volumen de la trilogía de novelas, Malone muere El innombrable que aún no he leído. Las escribió en París entre 1946 y 1950 y se consideran su obra cumbre si excluimos el teatro. Si nos fijamos en mis reseñas, muchos de los autores que aparecen en estas páginas retratan la Europa del hambre y de la postguerra. Parece ser un tema que me fascina de una manera inconsciente. Aquí incluiríamos a Joseph Roth, Knut Hamsun o a Heinrich Böll, si no tanto por la época, si por el tipo de personajes retratados.

En esta obra sin trama o entras en el personaje o no. Tenemos dos protagonistas, Molloy y Moran que considero uno solo, la segunda parte precede a la primera y sólo veo un personaje, esa es mi teoría, sobre la que no hay consenso. Experiencias, pensamientos similares, los dos hombres se distinguen por el nombre (que empieza por M) y a medida que avanza la novela, ambientada en un lugar indeterminado, todo parece reducirse y empequeñecerse. El ser humano y su locura. El ser humano como reducto miserable de cuatro cosas que nos suceden en una vida con poco sentido para la mayoría. Hay que escarbar, hay que descender al fango para saber qué nos quiere decir. No es fácil. No es divertido. Dicen que Beckett gusta mucho a los que quieren /queremos escribir. Es posible. Su técnica narrativa es tan poderosa como mis actuales dioses Per Olov Enqvist o Lászlo Krasznahorkai. Si es verdad que uno lee lo que quiere escribir lo siento por vosotros. Tenemos Beckett para rato en este blog.

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Pd. Si aún no has adquirido mi último libro TODOS LOS PUTOS DÍAS estás a tiempo.

Os dejo el booktrailer a los rezagados.

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TODOS LOS PUTOS DÍAS: RESEÑA CARLOS PALANCO VÁZQUEZ

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Antes de nada pediros disculpas por estar desaparecida, pero ha sido por una buena causa. Todos los putos días ya se ha presentado en sociedad, fue le pasado día 16 en María Pandora en Madrid y quiero agradecer a los que fuistéis y a los que os hubiera gustado asistir vuestro apoyo, En especial a Sonia Aldama y a todo el equipo de Culturamas por su presencia y ánimos.

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Pero no ha sido lo único. Estamos preparando la página web a la que nos trasladaremos y ya tengo mi primera reseña, del médico y escritor Carlos Palanco Vázquez, autor de Las tres llaves, obra magnífica de la que hice una reseña y la reciente El consejo  que podéis conseguir siguiendo el enlace. Agradezco especialmente las palabras de Carlos porque es una persona auténtica y que valora la autenticidad, aunque creo que sus palabras me vienen grandes. En cualquier caso, ya podéis conseguir Todos los putos días y juzgar por vosotros mismos yendo a la pestaña “Compra mis libros”. Espero más críticas. ❤

RESEÑA DEL LIBRO “TODOS LOS PUTOS DÍAS” CARLOS PALANCO VÁZQUEZ

Hay que ser muy bueno para que, en pocas palabras, sea uno capaz de transmitir las emociones más puras, más esenciales, más básicas, del ser humano. Esta virtud es propia de grandes escritores, esto es, escritores que, empujados por su propia visión de la realidad, logran ahondar en lo más profundo de nuestras entrañas para azuzarnos y conseguir remover nuestras más íntimas miserias.

Digo esto después de leer el último libro de la escritora burgalesa Berta Delgado Melgosa. Una novela corta en la que la protagonista, Irati, bajo el cielo encapotado de Bilbao, nos describe la visión de su vida a través de las relaciones que tiene con su círculo de personas más allegadas. Se habla sobre todo de amor y desamor. Ese es, al menos en apariencia, el eje central de la obra. Pero también se habla de confianza y desconfianza, de celos y recelos, de verdad y mentira, de coherencia y contradicción. Y todo, bajo un lúgubre clima de apatía en el que la realidad pareciera estar abocada a una rutina demasiado pertinaz como para conseguir escapar de ella.

A pesar de la brevedad del libro –cuestión ésta que lo hace más apetecible en los tiempos que corren, donde lo bueno, más que nunca, si es breve, dos veces bueno–, el estilo narrativo se alza virtuoso, con enorme calidad literaria. Y esto, créanme, en medio de tanta literatura vana, insípida y redundante, no resulta en absoluto cuestión menor. La densidad del texto invita a la reflexión constante, tratando de masticar cada párrafo, cada línea, cada palabra, para entender todas esas emociones de las que les hablaba al principio. Huelga decir, por tanto, que es un libro que merece ser leído –algo inusual en la literatura de escaparate actual–.

Se trata, en definitiva, de una novela breve, densa y de elevada calidad literaria. Una historia en la que el conjunto de sensaciones que se desprende de su lectura se eleva, en verdad, como auténtico protagonista de la obra. A fin de cuentas, es de la vida misma de lo que va la novela. La vida, con sus miserias, sí, pero también con su imperecedero halo de esperanza. Una esperanza que, conforme más efímera se hace, más deseada se vuelve. Una esperanza que se resiste a darse por vencida. A pesar de las embestidas de la propia vida. A pesar de la tragedia ineludible. A pesar, o mejor dicho, muy a pesar, de que todos los putos días son, eso, todos los putos días.

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BERTA DELGADO MELGOSA: TODOS LOS PUTOS DÍAS: PRESENTACIÓN EN MADRID

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Todos los putos días es una historia de desamor con uno mismo. La envidia, el odio y la venganza nos dominan hasta que tropezamos con lo único importante para el ser humano: la necesidad de sobrevivir.

Lo que hagas después es cosa tuya.

Todos los putos días es un relato largo, al menos más largo que mis otros cuentos, aunque también se puede considerar una novela breve. En cualquier caso, ambos se diferencian de una novela en que hay pocos personajes y menos tramas y subtramas. Es una estructura cerrada, lineal y compacta, que es lo que quería  hacer en este momento. Está narrada en primera persona, en pasado y sucede en un solo día. Ha sido un parto muy pesado, espero estar a la altura de vuestras expectativas y que os guste más que los anteriores, con los que guarda poca relación estilística.

El tema principal es la envidia patológica y su relación con el masoquismo.  A veces creemos que envidiar a alguien sólo se refiere a cosas materiales pero esa es una envidia de andar por casa. La envidia enfermiza envidia lo inmaterial, esto es, envidia a otra persona por cómo es y, a medida que aumenta, se envidia no ser la otra persona. Se deriva así al odio, pues uno no puede cambiar sino en su continuum, como explica Unamuno: podrás cambiar aspectos de tu carácter, pero no convertirte en alguien que no puedes ser. Por tanto, es una proyección del odio hacia uno mismo y entra de lleno en el masoquismo, que puede ir desde sorber la sopa hirviendo al suicidio, pasando por sucesivas etapas de gusto por el sufrimiento absurdo. Lo más aterrador de este tipo de envidia es que nace de la admiración, que se torna en amor, ya sea fraternal o romántico y termina en el odio, como decíamos. Y como tú eres la única persona que va a estar contigo todos los putos días está claro que Irati, la protagonista, tiene un problema que deberá resolver por sí misma o hacer lo que pueda para sobrevivir.

En cuanto a otros aspectos, la novela está ambientada en Bilbao, en el barrio de Santutxu. Prácticamente, Bilbao es un personaje más porque me siento muy agradecida a esta ciudad que ya considero mi casa, debido a todas las personas que he ido conociendo en los últimos años y que me han ayudado y apoyado en todo el proceso que ha sido largo y tedioso, empezando por Mikel Bilbao, quien me prestó una gran cantidad de información e, incluso, el nombre de su hija para la protagonista, como no, al autor del diseño y de las fotos de portada y de la mía personal y coautor también de OSTRANENIE, masLucena, y a Isabel Molino (SOLOMOLINO), autora del booktrailer que veréis dentro de poco con música de los MONCADA VEINTE (mil gracias a Borja Aspiunza, Ernesto Sánchez, Roberto Franco y Víctor Marín). No me olvido de los primeros lectores (Victoria, Mikel, Amataki, Jota, Alicia, Agustín, Javitxu, Pedro y Víctor) que habéis hecho comentarios muy valiosos que han sido correcciones esenciales. Os dejo el booktrailer.

 

Y aquí tenéis el cartel con la presentación en Madrid. Quiero agradecer muy especialmente a la escritora Sonia Aldama su confianza y que me acompañe en la presentación. Dentro de poco os iré dando más información y la manera de conseguirlo. De momento os espero a tod@s en Madrid, no faltéis y gracias por estar ahí ❤

CARTEL TODOS LOS PUTOS DÍAS

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FERNANDO IWASAKI: LAS PALABRAS PRIMAS

 

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Ésta es mi última entrada en la Revista Culturamas sobre el IX Premio Málaga de Ensayo, Las palabras primas de Fernando Iwasaki. Espero que os guste. Podéis leerlo pinchando en el enlace o leerlo más abajo.

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Los ensayos suelen parecer esos sesudos primos-hermanos de pestiños intelectuales o pseudo intelectuales que nadie lee, pero aquí tenemos a Fernando Iwasaki para darnos una lección sobre que el ensayo es un género que se compone de una miscelánea de otros textos, de ideas propias y ajenas, no exentas de humor. Afrontar la ambigüedad resultante entre lo que dices, lo que eres y lo que los demás piensan que eres según te expresas a uno y otro lado del charco, puede hacernos sonreír, pero presenta una cuestión filosófica que nos lleva a un concepto por el que uno se puede sentir extraño en su propia tierra, ya sea la de nacimiento  o la adoptada.

Así pues, con Las palabras primas nos adentramos en un mundo al que no solemos poner atención: el lenguaje. En este momento damos más importancia a los algoritmos, sean lo que sean, que a nuestro modo de pensamiento que se expresa a través de palabras que ya nunca más resonarán en nuestros oídos, palabras del campo, por ejemplo, voces mucho más exactas que los anglicismos que nos empeñamos en utilizar. No obstante, esta obra no es una reflexión pesimista, sino una valiente aportación desde el reconocimiento de un hecho y el modo en que cada uno puede  y debe utilizar el lenguaje, empezando por el periodismo y la manera en la que utilizamos las nuevas tecnologías que lo empobrecen.

A través de esta compilación de distintas conferencias dictadas por Iwasaki, se nos permite acercarnos a una lengua viva, que sobrevive en países distintos, culturas diferentes y que, a veces, nos lleva a equívocos, malinterpretaciones y malentendidos. Las palabras primas, IX Premio Málaga de Ensayo, ha sido concebido en la reivindicación del ensayo como paseo, como el propio autor nos dice, a la manera de Montaigne, el padre de la criatura y del que han bebido otros grandes ensayistas. No sé si podemos decir que hay una moraleja, pero el español es nuestra vía de comunicación, de más acá o de más allá y deberíamos mimarlo.

CARSON McCULLERS: LA BALADA DEL CAFÉ TRISTE

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La literatura norteamericana ha dado grandes autores, entre los que destaca Carson McCullers. A pesar de mi gran admiración por Raymond Carver, uno de mis favoritos, considero que el mejor autor estadounidense es William Faulkner porque se ve su huella en otros grandes escritores entre los que cabe destacar la Premio Nobel Tony Morrison o la propia McCullers. McCullers fue una mujer enferma por lo que escribió de manera irregular, que retrata un mundo en putrefacción, pero no a la manera violenta de Faulkner, sino más bien desde la tristeza vista con desapego y, a la vez con resignación. Sus tramas no son tan importantes como las atmósferas que crea de manera magistral en las que se observa el profundo respeto que siente hacia sus personajes.

El tedio, la sensualidad, el tiempo que se detiene antes del inevitable estallido, consiguen que no dejes de leer, que presente un universo propio, contenido. La balada del café triste es, probablemente, su mejor obra que muestra un triángulo amoroso entre Amelia Evans, el primo Lymon y Marvin Macy, el ex marido de Amelia. La destrucción ya está presente pero lo que empezó triste, continuará melancólico y finalizará lúgubre. Así es la destrucción de tintes bíblicos en un pequeño bar del sur en la América profunda que se aleja de los rascacielos de Nueva York y donde el calor es un presagio de muerte:

Era agosto, y el firmamento había estado ardiendo todo el día sobre el pueblo como una sábana de fuego

Para los que penséis que esta breve novela parece insoportable os equivocáis, porque es una obra cumbre, lo que quiere decir que es posible que hayáis leído autores que admiran a McCullers y no lo sepáis. Suele estar unida a la también estupenda Reflejos en un ojo dorado. Y no, no lloras, sólo impresiona y sobrecoge.

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ARTHUR CONAN DOYLE: MIS LIBROS. ENSAYOS SOBRE LECTURA Y ESCRITURA

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Hoy os dejo la última reseña que he hecho para la revista Culturamas sobre un ensayo que va a encantar a todos los seguidores de Sherlock Holmes y también a escritores y ávidos lectores. Un libro interesante y ameno que, lejos de la erudición vacía, nos adentra en el placer de la lectura. Pinchad aquí para leerlo directamente de la página, pero os dejo el texto también. Un placer.

Humanidad, humildad, honestidad. Tres características básicas de este magnífico compendio de ensayos sobre las lecturas de uno de los grandes de la literatura injustamente absorbido por la sombra de un solo personaje: Sherlock Holmes. Que Holmes siga alimentando series, películas y narraciones no implica que debamos asociarlo a su autor como si toda su vida dedicada a la lectura y escritura no fuera válida. Quizá es una pequeña exigencia indicada en las primeras páginas, dada la pasión de la que se nutren, no sólo sus escritos, sino también su vida.

Muchas conclusiones podemos extraer de este volumen. Una de ellas es la férrea voluntad de luchar ante las adversidades para lograr el objetivo de escribir, sin dejar de lado lo más importante: el gozo de leer, si bien es cierto que las circunstancias personales nos constriñen agriando nuestro carácter, lo que puede plasmarse en nuestros escritos. No por ello deja de ser loable la voluntad de un estilo propio, por lo general, un batiburrillo de nuestras lecturas, la amplitud de miras, la solidaridad con los necesitados y establecer conexiones entre las cosas. Todas estas cuestiones van moldeando nuestro cerebro, a medida que la curiosidad por diferentes tópicos y autores de distintas épocas se acercan a nuestras manos.

Su gusto por Scott, Poe, Stevenson, Macaulay, Coleridge, Maupassant, Tolstoi y un largo etcétera., son evidentes. Sorprenden algunos nombres y algunas ausencias pero, sin duda, siempre una palabra amable al diseccionar el estilo, incluso con ejemplos reveladores, de sus escritores y escritos favoritos. Sobre lo que no le gusta, no lo menciona, no vemos acritud en sus palabras. Valora el uso de la lengua por encima de los temas entre los que podemos encontrar ciencia o peleas de boxeo. Atraído por las mentes brillantes, considera que son imprescindibles para crear una impresión indeleble en los jóvenes.

Como filóloga, he sentido una veneración por el escritor más aún que por el personaje de Holmes, dada la naturalidad de sus pensamientos, a pesar de retratar autores de la literatura inglesa que resultan, en muchos casos, insufribles para el lector actual. No obstante y, a pesar de que pueden ser desconocidos para muchos, la lectura de esta obra nos impulsa a adentrarnos en lo esencial, en la pasión de lo desconocido, en el ansia del saber para ser mejores y escribir mejor, aunque no conozcamos las obras ni los nombres. Nada que ver con la pedantería elitista de Harold Bloom. Su lectura es un bálsamo para la estupidez que rodea la literatura, así como una delicia. Los seguidores de Sherlock Holmes también disfrutarán con sus curiosidades. La “puerta mágica” nos espera.

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CLARA SÁNCHEZ: EL CIELO HA VUELTO

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Por fin he descubierto lo que significa la frase “se lee fácil”, pero sólo porque me he propuesto este año salir de mi zona de confort, literariamente hablando. Veremos lo que aguanto. Esta novela se lee fácil porque es una pequeña porquería. Porque no se adentra en nada y, sin embargo, nos va meciendo con el frufrú de las páginas en una trama simplona con un poco de todo, eso sí. Un poco de juventud rodeada de fama y dinero, un poco de morbo, un poco de misterio, un poco de bajas pasiones e intrigas, pero nada en exceso. Es una novela que no excede el mal gusto tampoco, quizá el número de páginas. Tampoco quiero decir que sea mala, está bien escrita, pero sin excesos, como decimos. Hay mucho diálogo, no nos vaya a dar por querer pensar y los capítulos nos recuerdan la trama una y otra vez. ¿Quién quiere que muera? ¿Será Fulano? ¿Será Zutano? Lo peor es que acaba bien, perdón por el spoiler. Así que si alguno creía que esta novela podría redimirse en el desenlace que no lo piense. Nada puede romper los ganchos que se suceden al final de los capítulos ni el desenlace mezcla de Disney con algo de coaching y pensamiento positivo.

Resumen: si quieres escribir un best seller, El cielo ha vuelto tiene todos los ingredientes, como si Sánchez se hubiera dedicado a hacer un listado y hubiera ido tachando: chica joven, guapa, con éxito, algo sucede, giros inesperados en la trama o, más bien, previsibles, chica que sale airosa, final feliz. A mí me parece que cuando uno lo pone tan fácil al lector no merece ganar millones pero de eso van los best sellers, de ventas, y no nos olvidemos del nicho de lectores, punto delicado para los escritores. Se suele decir dirígete a tus lectores potenciales, por ejemplo, si escribes novela romántica o negra, etc., pero, ¿y si sólo escribes una novela? No quiero decir que escribas algo inclasificable, pero no necesariamente tiene que ir ligado a un subgénero concreto. Pues bien, no es el caso de El cielo ha vuelto, que parece una novela dirigida a mujeres, sin rubor, porque parece una novela hecha por encargo. Todas las palabras de esta reseña para decir que aunque cada de ellas suene a envidia cochina, prefiero ser desconocida pero que nadie diga que mis libros no me han salido de dentro. Por lo que respecta a la crítica literaria, me da igual si una obra no está tan bien escrita, si tiene fallos, prefiero decir que algo me ha sacado de quicio a esta anodina perfección.

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KAHLIL GIBRAN: EL JARDIN DEL PROFETA

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جبران خليل جبران بن ميخائل بن سعد, este es su nombre en árabe. Gibran era pintor, poeta, novelista y ensayista libanés que murió en 1931, emigró a Estados Unidos, en concreto a Boston, aunque regresó a su patria donde murió.

Conozco la obra de Gibran desde pequeña porque en el colegio de monjas al que iba siempre leíamos sus poemas en la clase de religión. Había algo especial en aquellos versos que transcedían la moral y se centraban en aspectos místicos pero también éticos del ser humano, marcado por las enseñanzas de Buda, Jesucristo, las religiones orientales y el sufismo. El jardín del profeta o El profeta es un libro en el que un profeta dialoga con las personas de su pueblo y que se considera un poema en prosa. A través de temas como el amor, la alegría, los hijos, la pasión, el dolor, la amistad y la muerte invita a hacernos reflexionar sobre la decencia, diría yo, decencia moral, sobre los valores humanos que nos son tan necesarios siempre, aunque quizá ahora más que nunca, ya que la tecnología ha tomado tal relevancia que el ser humano parece relegado a un lugar absurdo. Lo espiritual es, por tanto, algo que no debemos olvidar, así como la bondad y la generosidad que, como dice el Dalai Lama, ya son una religión en sí mismas. Las acciones humanas deberían estar marcadas por ese nivel espiritual que hemos perdido y que nos conecta con los demás seres y con la naturaleza.

Como curiosidad, decir que Elvis Presley, John Lennon o David Bowie quedaron impresionados con sus escritos y que sus enseñanzas aparecen en algunas de sus canciones. La sencillez de sus palabras no debe confundirnos. La verdadera profundidad no reside en la dificultad argumental o léxica sino en que sus versos traspasan el miedo, el egoísmo y la ignorancia que tanto limitan al hombre o en lo que lo estamos convirtiendo.

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