WILLIAM S. BURROUGHS: YONQUI

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Desconozco a quién le puede interesar  este libro porque para los yonquis no tiene ningún misterio: ¿a quién le va a interesar leer lo que ve cada mañana en el espejo? y para los que no lo somos no veo tanto morbo ni aventura típica de la pulp fiction. Supongo que este concepto que en realidad es erróneo, ya que pulp se refiere a la encuadernación rústica de novelillas, a pesar de que algunas fueron escritas por grandes autores, de subgéneros narrativos como la aventura, la ciencia ficción, la ficción queer (homosexual), el terror y un largo etcétera, tampoco es que pudiera estar lleno de moralina, si atendemos el momento en que está escrita, 1953, todo lo contrario. Aquí en España el prototipo de personaje pulp es el Coyote, novelas creadas por José Mallorquí en 1943. Otros personajes famosos de mi juventud pueden ser Fu Manchu, creado por Sax Rhomer, Cthulhu de H.P. Lovecraft, Flash Gordon de Alex Raymond, o Conan de Robert E. Howard. En Yonqui no hay glamour, ni humor ni nada.

Ningún libro puede impedir el deseo de llenar un vacío, que según el autor es lo que hace la droga, en general y esto lo añado yo, cualquier tipo de adicciones. Yonqui es casi un tratado de cómo un muchacho del medio oeste se convierte en un yonqui de guante blanco. Un chico de buena familia que después escribiría con técnicas tan sobresalientes como el cut-up, o la técnica del recorte de periódico, que hacía que por medio de esos recortes aleatorios viéramos frases con sentido, porque según Burroughs el lenguaje nos aliena. Esto, que parece sacado de un taller de escritura creativa, ha dado lugar a grandes canciones de Patty Smith, David Bowie o Kurt Kobain.

No obstante, aquí no hay una narración al estilo Bukowski. Su estilo es desapasionado hasta la náusea, nos cuenta sus experiencias como quien hace la lista de la compra, empiezas a lo tonto, te rodeas de criminales y otros drogadictos, entras y sales de la cárcel, quieres salir de la droga pero en realidad no, recaes y no te das cuenta de que eres un  yonqui hasta tu primer síndrome de abstinencia, a partir de ahí parecerás un doctor en química o un farmaceútico. Por tanto, no voy a negar que me he aburrido. Según el prólogo de Alan Gingsberg, con quien se dice que estuvo liado, necesitaron mucho cuidado para que pudiera pasar la censura y lo pudieran editar. La mayor parte del libro se la envió en sus cartas que luego se publicaron como Cartas de la ayahuasca. Pero me ha ocurrido como con Boris Vian y su Escupiré sobre tu tumba, yo creo que eso no era pulp, pero como si lo fuera, ninguna de las dos pasa el filtro del tiempo. Reconozco la valentía de ambos y su estilo, pero poco más. Esto es un catálogo de supermercado y no una autobiografía, porque sabes que puede hacer muchísimo más pero deja fuera al lector. Burroughs, según dice, no sabía unir precaución y sexo, qué pena que no le haya sucedido lo mismo con esta obra, pero es su primera novela y su influencia es notable. Volveré.

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JEAN-PAUL SARTRE: LA NÁUSEA

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Sólo sé que no me he enterado de nada: supuestamente esta es una novela existencialista pero a mí me parece de lo más positiva, a la manera que lo eran las grandes tragedias griegas en las que se buscaba la katharsis. No hay nada más trágico que lo que sucedió a Edipo, por eso los espectadores y ahora lectores tenían y tenemos que hacer lo posible para aprender de los errores de los demás y adaptar nuestra estrategia vital para no caer en la náusea. Todos los humanos no somos capaces de sobreponernos, aún así, el mensaje está ahí para quien lo quiera hacer suyo, que Sartre tuviera esta intención o no a mí me resulta irrelevante.

La vida es una mierda, la vida es cruel, esto es un hecho, ahora bien ¿qué vas a hacer? Esto lo dice también el budismo, es el no añadir sufrimiento al sufrimiento. Ah, que después de la náusea no hay nada… Bueno, habrá en esta vida lo que cada uno en su libertad y responsabilidad decida o, en palabras de Sartre:

«La vida tiene un sentido si uno quiere dárselo».

Roquentin no es tan diferente de cualquiera de nosotros en medio de esta pandemia (hago un inciso para decir que La peste de Camus está en mi lista de lecturas). Buscamos apagar el silencio, comunicarnos por todos los medios tecnológicos para después abrrurrirnos de los demás. ¿Os imaginais el confinamiento sin internet? Sólo hace unos años que lo utilizamos y ya es tan importante como el fuego. El ser humano es repugnante en general, lleno de miserias, busca constantemente fuera para validarse, para encontrarse en el tener y refugiarse en el ego, por eso es necesario (en sentido filosófico de obligatoreidad) que decidamos buscar un sentido y no acabar como Roquentin, nuestro solitario protagonista aburrido de sí mismo. El rayo de esperanza que supone Annie, una antigua novia, lo arroja al precipicio, porque sin amor estamos desconectados de los demás. Ese es uno de los mejores momentos de la novela, al menos narrativamente hablando: resulta devastadora la descripción del momento en que Roquentin oye cómo se cierra la puerta tras él, la puerta al amor como redención, también al amor de la amistad que pudiera haber mantenido con el Autodidacta:

«Tú sabes que ponerse a querer a alguien es una hazaña. Se necesita una energía, una generosidad, una ceguera… Hasta hay un momento, un principio mismo, en que es preciso saltar un precipicio; si uno reflexiona, no lo hace»

No obstante, un tema que me resulta relevante es el del paso del tiempo, ya que para Sartre sólo el presente importa, pero el protagonista se sitúa frente a frente con el pasado. En efecto, para un existencialista el futuro no existe, el hombre está abocado a la muerte, pero no se menciona y aquí tenemos una de las grandes contradicciones de esta novela. A pesar de que Roquentin parece caer en una espiral absurda piensa en escribir un libro.

«Pero llegaría un momento en que el libro estaría escrito, estaría detrás de mí y pienso que un poco de claridad caería sobre mi pasado. Entonces quizá pudiera, a través de él, recordar mi vida sin repugnancia. Quizá un día, pensando precisamente en esta hora, en esta hora lúgubre que espero, con la espalda agobiada, que llegue el momento de subir al tren, quizá sienta que el corazón me late más rápidamente, y me diga: fue aquel día, aquella hora cuando comenzó todo. Y llegaré —en el pasado, sólo en el pasado— a aceptarme».

Siento el spoiler, pero merecía la pena atender a varias cuestiones al respecto. En primer lugar, este hombre aherrojado a un mundo pestilente y aburrido decide subirse a un tren y escribir un libro que “de sentido a su pasado”, por lo que no considero que sea el comportamiento básico de alguien para quien la vida carece de sentido. Si pensáramos que Roquentin sufre depresión, que yo no lo creo, tendríamos que tener en cuenta la definición de la depresión que nos dejó el eminente neuropsiquiatra ya fallecido, Carlos Castilla del Pino: la depresión es la ausencia de proyectos, pero Roquentin tiene uno y no uno cualquiera: a. encontrar sentido a su vida y b. dejar un legado, es cierto que es un proyecto renqueante y que lo quiera hacer no quiere decir que lo culmine, es más, es ciertamente probable que, de estar depresivo, tuviera este propósito y no se levantara de la cama, pero eso no se nos cuenta.

Por otro lado, tengamos en consideración una pregunta que el inefable filósofo y neuropsiquiatra, Viktor Frankl, fundador de la logoterapia y el análisis existencial y autor, entre otros libros de El hombre en busca de sentido, hacía a sus pacientes según entraban en la consulta: “Y usted ¿por qué no se suicida?”. A partir de semejante cuestión indagaba en los intereses del paciente para hacerle salir de su náusea. En este mismo sentido, Albert Camus, con quien Sartre tenía mala relación por envidia a mi modo de ver, decía: “El acto más importante que realizamos cada día es tomar la decisión de no suicidarnos” (la cursiva es mía), esto es con otras palabras lo mismo que decía Sartre, porque es evidente, como también decía el filósofo austríaco Wittgenstein, incomprensible para mí en general salvo esta frase: “No sé por qué estamos aquí , pero estoy seguro de que no hemos venido a pasarlo bien”. En fin, algo podremos decir al respecto, ya sabemos que la vida es una tómbola. Como bien explica uno de los psicólogos clínicos y Catedrático de la Universidad de Toronto más famosos de la actualidad, Jordan B. Peterson, que la vida es horrible y cruel es obvio, ahora bien, ¿cómo vamos a lidiar con eso? Pues debemos tener voluntad para aceptar la vida para expandirnos, aprender nuevas habilidades que cambiarán tu estructura genética, si no nos ponemos en esa posición, no utilizaremos nuestras posibilidades y nos sentiremos cada vez más impotentes, lo que nos llevará a una espiral destructiva. Lo contrario, no beneficia solo al individuo, sino a su familia y comunidad. La clave del pensamiento de Peterson, autor controvertido, es que todo lo que tú hagas importa, porque no solo influye en ti sino en tu círculo y así sucesivamente. Es cierto que no sabemos qué hará finalmente nuestro protagonista, el lector lo decidirá y yo hoy me he levantado optimista.

En resumen, no voy a decir aquí que Sartre fuera un romántico empedernido y que la historia con Annie pudiera haber sido lo que diera un rayo de luz a la vida de Roquentin, sino que es una novela incongruente y literariamente poco interesante. Tampoco voy a decir que sea un pestiño, pero está trasnochada, salvo algunas cuestiones estilísticas que he encontrado muy refrescantes. Me ha sorprendido la vivacidad de los diálogos y el ritmo, rápido, sobre todo al principio, aunque no me ha gustado el retrato del personaje. Lamento haberlo comparado con Camus, pero hay una diferencia cualitativa como del agua al vino. Con todo,  me ha hecho reflexionar y eso es lo relevante. Digamos que La náusea no me ha resultado tan nauseabunda como el intercambio de amantes de Sartre con su pareja y no lo digo como algo moralmente reprobable, sino humanamente triste: miserias tenemos todos y el que esté libre de pecado que tire la primera piedra.

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Mis alumn@s escriben: Tango satánico de László Krasznahorkai

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Fomentar el espíritu crítico en los talleristas o los alumnxs de mis cursos tiene muchas cosas buenas y una de ellas es que no me hacen ni caso. Por eso os voy a dejar una selección del trabajo final de las mejores críticas de mi último curso, del que estoy muy orgullosa ❤ Hoy le toca el turno a Tango satánico, de László Krasznahorkai, uno de mis autores favoritos y uno de los más complejos. En el enlace, mi reseña de Guerra y guerra. Por eso, y por su particular forma de escribir en la que apenas hay puntos, era una apuesta arriesgada y ésta es la valiente respuesta de María Pardo. Muchas gracias. Espero que os guste.  Contadme.

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Tango satánico de László Krasznahorkai

Nacido en 1954 en Gyula, pequeña población situada al sureste de Hungría, este autor es considerado uno de los narradores fundamentales de la literatura actual. Se dice que un escritor debe tener el valor para, en tiempos difíciles, mostrar los acontecimientos que la gente teme relatar, pero esa no es la intención de Krasznahorkai para él, “el relato histórico falsifica el pasado para poder pervertir el presente”, por eso, su objetivo nunca ha sido el de hacer política a través de sus escritos sino describir lo que sus personajes sienten, piensan y hacen tratando de construirles un futuro incierto con un pasado difícil y una existencia anodina. Personajes verosímiles a los que muestra de menera física e intimista con descripciones precisas, pormenorizados detalles y mediante una introspección psicologica excepcionalmente conseguida.

Tango satánico (1985) es su primer libro escrito y también el primero de una serie adaptado al cine por Béla Tarr con el título Sátántangó en un largometraje de 7 horas y media de duración. Rodada en blanco y negro es la propuesta cinematográfica que mejor puede reflejar el escenario y contenido de esta novela: ambiente oscuro, decadente, melancólico, preparado para que en cualquier momento pueda suceder una tragedia.

La historia se sitúa en un pueblo de Hungría después de la caída del régimen comunista y relata el presente, el pasado y el imaginado y anhelado futuro de la existencia de los pocos supervivientes que lo habitan, personajes decadentes, borrachos, desaliñados que huyen de la desesperanza, en cierta medida, de sí mismos y que admiten el engaño como manera de sobrevivir porque necesitan salvarse a toda costa.

El libro empieza y acaba con la puesta en escena de un personaje, el doctor, quien dará  comienzo al relato vigilando desde su sillón y recreando el transcurrir de la existencia de sus vecinos; Futaki, el señor y la señora Schmidt, los Horgos, Kerekes…. todos ellos personajes de la comunidad que se convierten en uno por la deshumanización a la que están avocados.

El doctor y Estike emergen del resto de personajes con impactante protagonismo, el doctor, personaje desaliñado, gordo  y borracho vive rodeado  de suciedad a pesar de que es el único que puede presentar algún rasgo diferencial: piensa y escribe; anota en su diario la cotidianidad que cree observar a través de su desvencijada ventana. El otro personaje destacado es Estike cuya existencia queda magistralmente contada en el capítulo en el que el autor relata un trozo de la misma valiéndose del retrato intimista de unas horas de su existencia. Estos personajes y los otros, todos ellos constituyen un único ser que espera algo esperanzador con la llegada de Irimías, personaje perverso, mentiroso y falto de escrúpulos que consigue llevarles camino de un futuro que no existe. El narrador omnisciente nos permite saber lo que piensa Irimías, los deseos ocultos, dejándonos descubrir un final que intuimos desde el comienzo.

La descripción que se hace del espacio y tiempo nos invita a imaginar sin esfuerzo los detalles y pormenores de las diferentes escenarios en los que va transcurriendo la acción.  El espacio parece funcionar como un principio estructurador: el mismo espacio para la primera parte del libro en el que parece no suceder nada pero que sitúa todo. Relacionado con él se presentan la descripción física de los personajes, sus estados anímicos, los rasgos psicológicos que irán conformando la historia.

El tempo lento queda muy bien recogido a través de la utilización de un vocabulario preciso , de la escasez de puntos y aparte y en la que la utilización libre de la ortodoxia ortográfica: palabras unidas en largas frases y carencia de signos de puntuación nos ayuda a sumergirnos en el mundo interior de sus personajes, sus acciones y la manera en la que éstas conviven con sus pensamientos.

El ambiente físico: espacios cerrados, marginales, solitarios y el psicológico: ambiente emocional agobiante, opresivo ayudan a recrear una atmósfera que crea las condiciones para que surja lo inesperado y desate el miedo, la duda o cualquier otra emoción en el lector. Un tiempo meteorológico, que en muchas ocasiones es casi un personaje más que acompaña al protagonista, ayuda a la creación de esta atmósfera y tono narrativo  íntimo, trágico, sombrío, dificil, que marca un estilo complicado, poco claro pero preciso.

                                                                       *

Krasznahorkai recibió importantes reconocimientos a lo largo de su carrera destacando el Premio Kossuth (2004), el primero que le fue concedido de manos del gobierno húngaro. Siendo uno de los más prestigiosos de su país, le sirvió como impulso definitivo para una mayor difusión de sus trabajos. Los lectores que gustan de una forma de escritura poco habitual y exigente han encontrando en él a un escritor de culto. En un deseo de situar a mis lectoras, especialmente Susana, afirmaré que así me ha resultado a mí su lectura: difícil, desconcertante a veces, retadora siempre pero que, tras superar el esfuerzo inicial que requiere la misma, me ha permitido compartir la afirmación de Pedro B. Rey: “leerlo es una auténtica experiencia, algo insólito y desconcertante.” *

*Pedro B. Rey, en Revista Santiago, 14 marzo de 2019.

María Pardo 2020

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MARIO CUENCA SANDOVAL: EL LADRÓN DE MORFINA

mario cuenca sandoval

A veces me siento mal. Mal porque novelas estupendas como ésta no tienen la reseña que probablemente merecen. Vaya por delante que considero a Sandoval un excelente escritor y que es muy probable que lea alguna otra de sus obras.

Tengamos en cuenta que he estudiado la temática de la guerra durante años y que esta obra trata de la de Corea, la gran olvidada y, sin embargo, precursora de la guerra de Vietnam. Por tanto, mi interés por esta novela, tan alejada de lo que en España solemos entender por novela de guerra, era enorme. Nuestra literatura no suele producir novela bélica ni tampoco de trauma, por mucha narrativa que trate sobre la guerra civil, pero esos ojos suelen ser más sociales que bélicos. Quizá la novela de Alfredo Conde Memoria de soldado aporte algo nuevo al respecto y también, la inolvidable Los girasoles ciegos de Alberto Méndez. Si pincháis en los enlaces podréis leer mis reseñas. Seguro que me dejo muchas más, pero son dos buenos ejemplos. El inicio de El ladrón de morfina es espectacular, en fondo y forma. En realidad, toda la primera parte es muy lírica, con un personaje muy bien retratado y sin abusar de innecesarios clichés. El recurso de la metaficción y sus notas al pie favorece nuestra inmersión en la historia. No obstante, las otras dos partes que conforman la novela están narradas de la misma manera, lo que me ha resultado tedioso. Si me vas a contar una historia, cuéntamela, pero no me ofrezcas unos puntos de vista distintos si no llevan aparejados cambios en el tono o en el estilo, eso sin desmerecer grandes escenas que ocurren en esta segunda parte. En la tercera ya estaba deseando que acabara de una vez, era más de lo mismo, pero con la sensación de que el autor estaba cansado, que el lirismo no alcanzaba el gran nivel anterior. Esto suele pasar con algunas obras e incluso autores, que pretenden exceder las historias que cuentan. La trama de El ladrón de morfina es excelente, no hacía falta que me la vendieran, eso dispersa a lectores como yo que piensan que en la sencillez y la autenticidad está la virtud. No obstante, y a pesar de lo que yo considero un fallo estructural, estamos frente a una gran novela, que eleva el nivel de la narrativa española y que sale de la zona de confort del autor, al que no vamos a perder de vista. Recomendable.

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MARK HADDON: EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE

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Mark Haddon by Charles Moriarty

El curioso incidente del perro a medianoche es una de esas novelas que merece la pena leer y no olvidar.  Si tenéis hijos también deberían leerla, porque no te pone una venda en los ojos: los seres humanos somos lamentables, pero existe un grado de esperanza que haríamos bien en mantener. Muchos son los temas que  aborda, desde la incongruencia de los adultos, la compasión, el amor o las dificultades que enfrenta una persona con algún tipo de limitación, ya que el protagonista es autista. Haddon ha trabajado en este campo y eso redunda en beneficio de toda la novela. Como es sabido, es más fácil escribir sobre algo que se conoce. Por supuesto, un escritor puede y debe documentarse, pero la verosimilitud es escurridiza, pues tan difícil es pasarse como no llegar. El autor ha escrito libros para niños y los ha ilustrado, ya que es también ilustrador, pintor y profesor de escritura creativa en Oxford. No en vano, esta obra ha sido elogiada, con toda la razón, por autores de la talla de Oliver Sacks e Ian McEwan.

Está estructurada como una novela de detectives al estilo de Sherlock Holmes, autor que a Christopher, el protagonista, le gusta mucho. Su profesora le anima a escribir un libro y va ilustrando sus pesquisas: alguien ha matado a Wellington, el perro de la vecina y quiere averiguar quién. A medida que se suceden los acontecimientos vemos cómo  a pesar de sus nuevas peripecias su vida no cambia: sus rutinas no pueden variar. En cambio, el mundo que rodea a su familia, en la que podemos encontrar a nuestros vecinos o conocidos, es salvaje. En cierto modo, me recuerda a El señor de las moscas de William Golding. En esta magnífica novela el componente de crueldad de los niños es difícil verlo desde fuera, pero no desde dentro, exactamente como hace Haddon: en nuestra sociedad hay una elevada dosis de violencia y putrefacción que nos resulta muy normal. Recuerdo cuando estudiaba la guerra de Vietnam, primera guerra televisada, tener claro que la exposición y habituación a la violencia que durante tantos años sufrieron los estadounidenses afectó profundamente a su sociedad y esto es ya extrapolable a todas las sociedades en la era de la globalización. La pureza del personaje principal consigue un punto de imparcialidad no exenta de una moralidad rigurosa, porque las reglas son las reglas. No hay indefinición posible. No me puedo saltar las normas pero tengo una meta y conseguiré mi propósito, eso nos dice Christopher. A otra escala, todos podríamos hacer lo mismo sin dañar a los demás. Con lo fácil que sería regirnos por las reglas que sigue este chaval y cuántos disgustos nos ahorraríamos. No obstante, el bien y el mal tienen unos límites permeables y eso es difícilmente comprensible. Una delicia.

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Mis alumn@s escriben: Cometierra de Dolores Reyes

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Fomentar el espíritu crítico en los talleristas o los alumnxs de mis cursos tiene muchas cosas buenas y una de ellas es que no me hacen ni caso. Por eso os voy a dejar una selección del trabajo final de las mejores críticas de mi último curso, del que estoy muy orgullosa ❤ Hoy toca Cometierra, de Dolores Reyes, reseña de Susana Molledo Pouso. En el enlace tenéis la que hice yo. Espero que os guste.  Contadme.

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Esta novela aparentemente corta, pero que sobrepasa las 170 páginas, es una historia extraña de principio a fin. Podría formar parte de un texto cercano al realismo mágico si Dolores Reyes hubiera resuelto de forma correcta tal paradoja, pero el argumento queda en un limbo no solventado entre lo mágico, el don con el que cuenta el personaje protagonista, Cometierra, y lo real, el horror que da pie al argumento mismo de la novela: una joven capaz de ver los crímenes que se cometen a su alrededor cuando come tierra. El comienzo de la novela es impactante. La primera visión de la protagonista es comprobar que la mano que ha acabado con su madre es la de su propio padre. A partir de ese momento se convertirá, muy a su pesar, en Cometierra, una joven a la que sus vecinos pedirán ayuda llevándole tierra de sus casas para que encuentre a sus desaparecidos, todos ellos mujeres y niños desfavorecidos, habitantes, como ella, de barrios marginales de Buenos Aires, que han sido hechos desaparecer, en realidad, y la mayor parte, además, asesinados. Lo que podría haber sido la excusa perfecta para realizar una crítica feroz y valiente del peligro que mujeres y niños corren en parte de la sociedad argentina actual, se convierte en una narración aburrida por lo reiterativa.

Aunque cuenta con una estructura claramente lineal dividida en tres partes, con una trama bien construida de principio a fin, la autora no es capaz de centrarnos en el relato. No consigue la fuerza que el tema elegido requiere. Las injusticias cometidas contra colectivos vulnerables, con la connivencia de gran parte de la policía, dan para mucho más, pero no hay garra en la forma de contarnos esta terrible historia. Y eso que tiene otro aliado: el narrador. Un acierto haber elegido la primera persona, porque al lector le llega desde muy cerca el dolor que siente la protagonista cuando usa su don, que es al mismo tiempo su maldición. Pero aun así el relato de los acontecimientos resulta confuso y desordenado.

Hay tres puntos que deberían ser suficientes, y no lo son, para atrapar al lector: historia extrema de denuncia social, un personaje-narrador que ve más allá que el resto de los personajes y una trama bien organizada, a pesar de la nada clara cronología de los hechos.

Los personajes que conviven de una u otra manera con la protagonista no resultan interesantes para la historia: su hermano Walter, la tía y la profesora, el policía, los amigos… Son estos pero podrían haber sido otros y la historia sería la misma.

Dolores Reyes utiliza un estilo sobrio y conciso, en ocasiones muy lírico, que por desgracia desaparece tras las primeras páginas. Alguna frase, incluso, al principio de la novela me ha traído a la mente al inimitable Miguel Hernández: “Cierro los ojos para apoyar las manos sobre la tierra que acaba de taparte, mamá, y se me hace de noche. Cierro los puños, atrapo y la llevo a la boca”.

La prosa casi poética que, como he dicho, aparece al comienzo de la novela, desaparece por completo para dar lugar a una prosa deslavazada repleta de errores gramaticales y de tiempos verbales mal construidos. Podríamos pensar que se trata de la forma de hablar de sus personajes, pero no son aspectos que determinen un bajo nivel cultural sino errores habituales en personas de cualquier clase social.

En cuanto al lenguaje de esta obra, si la autora o la editorial quieren hacerse un hueco entre los lectores españoles deberían replantearse la cuestión de los argentinismos que pueblan la novela. Hay una cantidad excesiva; muchos de ellos localismos, lo que dificulta enormemente su lectura. Algunos podemos adivinarlos por el contexto; no así otros muchos, que solo consiguen echarnos una y otra vez de la historia cada vez que acudimos al diccionario. Aunque tal vez habría que perdonar en este punto a la autora, pues seguramente nunca imaginó llegar a un público allende los mares con esta obra.

No quiero terminar este modesto análisis sin añadir un detalle importante que aparece en Cometierra y que hemos estudiado a lo largo de este curso. En uno de los momentos claves la autora se saca de la manga una escena que resta verosimilitud al relato y rompe la continuidad del argumento: la aparición del padre, cual superhéroe de comic, no debería tener cabida ni siquiera en una novela como esta.

Susana Molledo Pouso

Editorial Sigilo

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ÚLTIMO DÍA GRATIS: lectura profesional

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Vivimos tiempos revueltos y puede que alguien de vosotrxs quiera tirarse de los pelos pero ya no tenga. Tanto si es tu caso como si no, aconsejo volver los ojos a los demás y al valor que cada uno de nosotros puede y debe aportar y agradecer de ❤ que estéis al otro lado de los cables.

Así pues, este es el último día (uno de regalo, que ayer se me pasó) en el que puedes enviarme completamente GRATIS la primera página de tu texto y te daré mi opinión profesional y unas claves para poder mejorarlo. Quizá es el momento de dejar fluir aquello que querías contar y te da vergüenza. Confía en ti y en mi profesionalidad.

Desde MONÓLOGO INTERIOR quiero que sepáis que tenéis un medio para quien quiera comunicarse y expresar sus emociones. Todo esto pasará y se convertirá en un mal recuerdo del que tendremos que sacar alguna enseñanza positiva. Recordad que escribir es una tortura para muchos pero también es terapéutico. Dejemos escapar los demonios.

💪🏻 gracias por compartirlo.

bertadelgadomelgosa@gmail.com ❤

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Colter Wall: “Kate McCannon”

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Con canciones como esta que se aparte Maluma porque, queridxs amigxs, el machismo está por todas partes. En esta cuarentena he entrado en bucle con el canadiense, Colter Wall y esta canción, Kate McCannon, que podéis escuchar aquí o en el vídeo más abajo, está basada en la tradición de las murder ballads o baladas de muerte, en este enlace tenéis diez canciones en las que hay uno o varios asesinatos, no siempre feminicidios en la música estadounidense. Es un tipo de letra típica de la música country que viene de la tradición oral. Sin embargo no debemos llevarnos las manos a la cabeza, la muerte es un tema universal que se opone a la vida y aparece por toda la literatura. Lo que debemos conseguir es comprender que este tipo de letras perpetúan la violencia machista. Valgan estas palabras para defender la igualdad y la lucha feminista pero, por desgracia, es una historia como las que aparecen en los guiones de las series que tanto nos gustan o las novelas policíacas, por ejemplo, y nosotros estamos aquí para contar las historias que aparecen en la música.

En concreto, está cantada en primera persona desde la cárcel. El asesino nos cuenta la historia mediante un flashback (analepsis) desde el momento en que conoció a su padre y se enamoró de Kate McCannon. Trabajó duro para comprar un anillo, dejó de jugar, pero ella le engañó con otro y la disparó. No hay mucho más que decir, salvo que la escuchéis, ya que la voz de este chaval de 21 años es impresionante.

Desde MONÓLOGO INTERIOR venimos diciendo desde hace tiempo que hay grandes historias en muchas canciones como en las de  Johnny Cash (“Out Among The Stars”), John Hiatt (“Nobody Knew His Mame”), Bruce Springsteen ( “My Father’s House”)Dave Alvin  (“Harlan County Line”) , de nuevo John Hiatt  (“Have a Little Faith In Me”) ,Hozier  (“The Arsonist’s Lullaby”) y Sarah Jaffe (Watch Me Fall Apart) , de Eliott Smith, ” A Fond Farewell”  o  Solid Gone de Tim Barry.

Debajo del vídeo la letra original y la traducción. Contadme.

Lyrics “Kate McCannon”, Colter Wall. Traducción al español de Berta Delgado Melgosa

Well the raven is a wicked bird                       Bueno, el cuervo es un pájaro malvado

His wings are black as sin                                 Sus alas son negras como el pecado

And he floats outside my prison window      flota fuera de la  ventana de la prisión

Mocking those within                                         mofándose de los de dentro

And he sings to me real low                             y cantándome bajito

It’s hell to where you go                                    vas a ir al infierno

For you did murder Kate McCannon             por matar a Kate McCannon

 

When I first met Tom McCannon             Cuando vi por primera vez a Tom McCannon

I was working in the mines                        Trabajaba en las minas

Said he had himself a dark

haired daughter                         Él dijo que tenía una hija  con  una larga melena negra

With long, green eyes                                 y de grandes ojos verdes

When she and I did meet                        Cuando la conocí

She was bathing in the creek                  se bañaba en el arroyo

Prettiest girl in the whole damn

holler                                                 era la chica más guapa de todo el maldito valle

That ain’t no lie                                         no te miento

 

So I went a courtin’ Kate McCannon     y fui a cortejar a Kate McCannon

Got me a job and I quit my ramblin’      conseguí un trabajo y dejé de deambular

And every day I’d save                              y todos los días ahorraba

A quarter of my pay                                   un cuarto de mi paga

I could buy a diamond ring                     para comprar un anillo de diamante

Lord and one day I come home to find          Señor,  un día llego a casa y encuentro

My darlin’ angel’s not inside                 que mi querido ángel no está

So I made for the creek                           fui al arroyo

Where she and I did meet                      donde nos conocimos

And found her with some other lover             la encontré con otro amante

And I put three rounds into Kate McCannon          y le vacié tres cargadores

bertadelgadomelgosa@gmail.com ❤

Pd. 1 ¿Queréis leer alguno de mis libros? Poneos en contacto conmigo o a través de mi web bertadelgadomelgosa.com

Pd. 2 Podéis apuntaros a mis talleres de crítica literaria y autocorrección para narradores para Culturamas visitad los enlaces ❤

También podéis apuntaros a mi taller online para ALEABilbao: Cómo interpretar lo que leemos: otra forma de entender la literatura.

pd. 3. De febrero a junio imparto dos cursos de escritura creativa de iniciación presencial para Fuentetaja Bilbao. (En este momento online).

Pd. 4. Podéis descargar Realidad Suficiente desde aquí, compilación gratuita de mis críticas.

 

2 días GRATIS: lectura profesional

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Vivimos tiempos revueltos y puede que alguien de vosotrxs quiera tirarse de los pelos pero ya no tenga. Tanto si es tu caso como si no, aconsejo volver los ojos a los demás y al valor que cada uno de nosotros puede y debe aportar y agradecer de ❤ que estéis al otro lado de los cables.

Así pues, durante los próximos 2 días envíame completamente GRATIS la primera página de tu texto y te daré mi opinión profesional y unas claves para poder mejorarlo. Quizá es el momento de dejar fluir aquello que querías contar y te da vergüenza. Confía en ti y en mi profesionalidad.

Desde MONÓLOGO INTERIOR quiero que sepáis que tenéis un medio para quien quiera comunicarse y expresar sus emociones. Todo esto pasará y se convertirá en un mal recuerdo del que tendremos que sacar alguna enseñanza positiva. Recordad que escribir es una tortura para muchos pero también es terapéutico.

Dejemos escapar los demonios.

💪🏻 gracias por compartirlo.

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3 días gratis: lectura profesional

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Vivimos tiempos revueltos y puede que alguien de vosotrxs quiera tirarse de los pelos pero ya no tenga. Tanto si es tu caso como si no, aconsejo volver los ojos a los demás y al valor que cada uno de nosotros puede y debe aportar y agradecer de ❤ que estéis al otro lado de los cables.

Así pues, durante los próximos 3 días envíame completamente GRATIS la primera página de tu texto y te daré mi opinión profesional y unas claves para poder mejorarlo. Quizá es el momento de dejar fluir aquello que querías contar y te da vergüenza. Confía en ti y en mi profesionalidad.

Desde MONÓLOGO INTERIOR quiero que sepáis que tenéis un medio para quien quiera comunicarse y expresar sus emociones. Todo esto pasará y se convertirá en un mal recuerdo del que tendremos que sacar alguna enseñanza positiva. Recordad que escribir es una tortura para muchos pero también es terapéutico.

Dejemos escapar los demonios.

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